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那灯光太旧，照什么都蒙一层昏黄的纱。
可就是在这层纱里，苏燃清楚地看见，不过一年未见，罗老师老了。
不是那种线条分明的老。
是皮肉还绷在原处，骨架也没有松懈，但有什么东西从内部塌了。
眼角细密的纹路、鬓边新生的灰白、下颌处微微松弛的皮肉。
像一棵树，外表尚可撑住姿态，芯子里却已被年月蛀空。
苏燃心脏像被什么攥紧，狠狠拧了一把。
“如果他没放弃，”
罗老师望着墙角那盏白炽灯，瞳孔里映着那团微弱的光晕，声音像从很远的地方传来，“林夙也许不会……”
他没有说完。
苏燃听见自己的声音，轻得像一片落在水面上的纸灰：“也许不会被摆在青田大厦六十一楼的冷柜里。”
罗老师的目光骤然从灯上移开，像被针扎了一下。
他转向苏燃，眼神里有一瞬间的空洞，随即被更复杂的情绪淹没，有震惊、有了然、以及某种深不见底的、压抑了太久的疲惫。
“……你，”
他的喉结滚动了一下，“都看到了？”
苏燃没有回答。
他垂着眼，拇指无意识地抠着手背，一下，又一下。
“也许是巧合，”
他的声音轻而平，像在陈述一件与己无关的事，“也许有人想让我看见。”
他不知道那个人是谁。
也许永远也不会知道。
他只记得那道门缝在自己经过时，无声地滑开。
隔离室里只剩下白炽灯持续的低频嗡鸣，像某种古老昆虫濒死前的振翅。
暖气片里的水流缓慢涌动，发出细碎的、骨骼错动般的声响。
“……所以老师当初那一票。”
苏燃没有抬头。
“是为了给我一线生机。”
这不是疑问。
他已经想了太久，从那个被“没有观众缘”
击垮的深秋，到站在青田大厦楼下与罗老师擦肩的那日，再到此刻，趴在这张他以为再也不会睡的硬板床上，背上的新伤叠着旧伤。
他想明白了。
罗老师没有回答。
沉默本身就是答案。
“事到如今，说这个还有什么用。”
罗老师的声音低下去，像用尽了全部的力气。
他坐在那把硬木椅子上，脊背仍挺得笔直，那是三十多年舞台生涯刻进骨血里的姿态，无论台下坐着谁，无论这间屋子多么逼仄破败。
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