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回去。”
“你怎么知道我还站在出发大厅？”
“猜的。”
“你猜错了。
我走了。”
“你没走。
你打字的时候，手指在发抖。
你只有在站着不动的时候手指才会发抖。”
江青西低头看了看自己的手——确实在发抖。
他攥紧了手机，深吸一口气，转身走出出发大厅。
阳光照在他脸上，刺得他睁不开眼睛。
他走在机场的高速公路上——不，他没有车，他坐的是机场大巴。
大巴在高速上飞驰，窗外的景色从机场变成农田，从农田变成楼房，从楼房变成熟悉的街道。
他靠在窗边，看着北京的天际线在远处若隐若现，灰蒙蒙的，像一幅未完成的水彩画。
手机又震了。
“登机了。
关机了。
到了打给你。”
“嗯。
一路平安。”
“嗯。”
江青西把手机攥在手心里，看着窗外。
天空很高很远，有一架飞机从云层里钻出来，拖着一条白色的尾迹，像一根细细的线，把天空缝起来。
他不知道那是不是徐至的飞机，但他希望是。
“哥，”
他在心里默默地说，“一路平安。”
徐至走后的第一个星期，江青西像一台运转正常的机器。
早上七点起床，煎一个蛋——没有徐至煎的好看，蛋黄破了，边缘焦了，但他还是吃完了。
去上课，认真听讲，认真记笔记。
中午在食堂吃饭，一个人端着餐盘找一个角落的位置，吃得很快。
下午去图书馆，写论文，查资料。
晚上回家，给花浇水，三天一次，浇透。
徐至每天发消息。
不是固定的时间，有时是早晨，有时是深夜。
发来的照片里有时是佛罗伦萨的街道——窄窄的，石头铺的，两边的房子是暖暖的橘黄色；有时是画册的某一页——波提切利的《春》，达芬奇的素描，米开朗基罗的草图；有时是一幅他当天画的画——佛罗伦萨的天空，老桥的日落，圣母百花大教堂的穹顶。
每一幅画的右下角都写着日期，和两个字母：X.Z.——徐至的拼音首字母。
江青西把每一张照片都存下来，按日期整理好，放在一个文件夹里。
他每天晚上睡觉前都会翻一遍，从第一张看到最后一张，然后再从最后一张看回第一张。
看着看着，他觉得自己好像也去了佛罗伦萨。
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