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江母回南城之后的一个星期，江青西一直在等他爸的电话。
他以为江母会把一切都告诉江父，然后江父会打电话来，用那种平静的、理性的、像在课堂上讲课时一样的语气说：“江青西，我有话问你。”
他甚至连回答的草稿都打好了——“爸，对不起”
、“爸，我知道你不理解”
、“爸，但我们是认真的”
——每一句都在心里排练了无数遍。
但电话没有来。
一天，两天，三天，一个星期。
江父像往常一样，偶尔在家庭群里发一条“注意保暖”
或者“别熬夜”
，语气平淡得像什么都没发生过。
江青西盯着那些消息，不知道该回复什么，每次都只是回一个“收到”
的表情包。
“哥，”
他终于忍不住了，在一个周末的晚上，靠在画室的门框上，看着徐至在画布前调颜料，“我爸是不是不知道？”
徐至的画笔停了一下。
“妈说了。
他知道了。”
“你怎么知道？”
“妈告诉我的。”
“什么时候？！”
“昨天。
她给我打电话了。”
“她说什么了？”
江青西的声音一下子拔高了。
“她说——”
徐至放下画笔，转过身看着他。
画室的灯光从侧面照过来，在他的脸上切出一道明暗分界线，“爸在书房坐了一整夜。
第二天早上出来的时候，眼睛是红的。
但他什么都没说。
吃了早饭，去上课了。
和平常一样。”
江青西沉默了。
他想象着他爸坐在书房里的样子——书桌上摊着未完成的论文，台灯亮着，窗外的夜色从深蓝变成浅蓝，又从浅蓝变成鱼肚白。
他爸一动不动地坐在那里，像一尊雕像。
“哥，”
他的声音有点哑，“我爸是不是很难过？”
“不知道。”
徐至说，“妈说他什么都没说。”
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