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克里斯坐在长桌一端，机械地用叉子戳着盘子里的煎蛋。
昨晚几乎彻夜未眠，头痛像一把钝锯，在他太阳穴处来回拉扯，而这一切的根源，此刻正坐在他对面，静静地喝着黑咖啡。
卡卡换上了白色的高领羊毛衫，昨夜那个在昏暗走廊里固执追问，眼神里藏着惊涛骇浪的男人仿佛只是一个幻觉。
他看起来很平静，只有眼底淡淡的青黑泄露了一丝疲惫。
克里斯尽量避免与他对视，目光从盘子上游离到窗外的枯树枝，最后停留在桌布的纹路上。
他感到对面投来的视线，沉静，持久，让他坐立难安，一口煎蛋不知在嘴里嚼了多久还没咽下去。
每一秒的沉默都像是在放大昨晚所有未解的尴尬，还有他强行压抑的渴望。
克里斯不敢对上卡卡的目光，却感觉那目光好像织成了网，把自己束缚得越来越紧。
他无法忍受这种无声的拷问，深吸一口气，抬起眼，打算问清楚卡卡到底在盯着自己看什么——是看他多么狼狈，还是看他多么可笑？
克里斯深吸一口气，嘴唇微张，问话呼之欲出——
卡卡却先一步开了口，声音平和，甚至带着一丝不易察觉的温和：“你嘴边，沾了点蛋黄。”
一股热意“腾”
地涌上克里斯的脸颊，并且以迅雷不及掩耳之势的速度爬上耳根。
整张脸热得他糊糊涂涂，下意识地抬起手背，胡乱在嘴边擦了一下，动作仓促又笨拙，擦完了才想起来在卡卡面前，自己是不是应该表演得更像个成熟的人一点。
卡卡仍然举着咖啡杯，却没有喝，抬眼好整以暇地看着他手忙脚乱的样子，没有再多说什么，只是重新低下头，慢条斯理地喝完了杯中最后一点咖啡。
视线终于移开，克里斯松了一口气，拿了张纸把手背擦干净，却感觉更糟了。
他宁愿面对的是审视和追问，而不是这种始终被卡卡注视着，关切地注视着，像个需要被提醒的生活不能自理的小孩般的处境。
“我九点的车去伦敦。”
卡卡放下咖啡杯，瓷杯与托盘碰撞发出清脆的声响。
克里斯“嗯”
了一声，没有抬头，抓着餐刀盯着盘子。
他感觉喉咙发紧，想说点什么，比如“谢谢你来”
，或者“昨晚……对不起”
，但话语卡在喉咙里，像一团湿透的棉花，沉重而无法吐出。
克里斯实在太害怕任何形式的对话都会再次揭开那层勉强结痂的伪装。
卡卡站起身，把自己用过的餐具放到厨房洗净，走回克里斯面前，目光在他头顶盘旋一瞬间，拿起搭在椅背上的羊毛大衣。
“我该走了。”
克里斯也跟着站起来，沉默地送他到玄关。
两人之间始终隔着两个步子的距离，脊背和胸膛贴得很近，近到仿佛要挨在一起，又仿佛远得像隔着一道无形的鸿沟。
卡卡利落地拉开门，冬日清晨清冷的空气涌入。
他脚步顿了一下，似乎想回头，但最终只是侧了侧脸，“照顾好自己，克里斯。”
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