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研学最后一日的目的地，是城郊一座有数百年历史的古戏台。
大巴车在盘山公路上缓慢行驶，窗外的天色是一种浑浊的、令人不安的铅灰色。
厚重的云层低低压在山脊线上，仿佛随时会坍塌下来。
空气粘稠得如同凝固的胶体，闷热无风，只有车轮碾压路面的枯燥声响，和车厢里被低气压压得有些萎靡的窃窃私语。
黎晓月靠着车窗，额头抵在微凉的玻璃上。
昨晚残留的、酒精带来的松弛感早已荡然无存，取而代之的是一种沉坠的、近乎麻木的疲惫，以及一种越来越清晰的、仿佛有什么东西正在胸腔深处缓慢孵化的预感。
那预感并不尖锐，却无比沉重，压得她呼吸都有些费力。
她微微侧过头，目光落在斜前方的座位上。
许倩坐得很直，目光落在窗外飞掠而过的、单调的绿色山影上。
她的侧脸在昏暗的天光下显得格外清晰，也格外冷硬。
下颌线绷得很紧，唇抿成一条没有弧度的直线。
插在口袋里的手，似乎一直握着拳，手背的骨节隔着薄薄的布料，都能看出微微凸起的轮廓。
从昨晚，从她被她抱回房间、在她沉默的守候中醒来后，她们之间就笼罩着一层更加厚重、更加紧绷的寂静。
没有对话，甚至连目光的短暂相接都带着一种刻意回避的匆忙。
仿佛昨晚那个滚烫的拥抱、那句“钥匙要给我一把”
的回应，都耗尽了她们所有直面彼此的勇气，只留下余烬般灼人的尴尬和更深的不安。
大巴车在山坳一处简陋的停车场停下。
古戏台就在不远处，被参天的古木环绕着，白墙黑瓦，飞檐翘角，在阴沉的天色下，像一幅褪了色的、年代久远的水墨画。
朱漆的立柱斑驳剥落，露出底下灰败的木色，檐角的风铃锈死了，沉默地悬在凝滞的空气里。
一切都很安静，安静得诡异。
没有风声，没有鸟鸣，只有远处山涧传来的、沉闷单调的流水声，和此起彼伏、聒噪得令人心烦意乱的蝉鸣。
空气里弥漫着草木过度生长后腐烂的湿闷气息，混合着泥土的腥和一种……若有若无的、类似陈旧木料和香灰的味道。
黎晓月踏下大巴车的瞬间，脚步几不可察地晃了一下。
那股陈旧的气味钻入鼻腔，让她的太阳穴突突地跳了两下，心口那沉坠的预感，又往下沉了沉。
队伍跟着当地向导，沿着青石板铺就的、湿滑的小径，慢慢走向戏台。
周围过于安静，只有脚步声和向导平板的讲解声在空旷的山坳里回响，显得格外空洞。
戏台比远看时更为古旧，也更为……压抑。
台前有一小片空地，摆着些残破的石凳。
戏台本身高出地面不少，需踏上几级布满青苔的石阶。
台口上方悬着一块匾额，字迹已模糊难辨。
后台幽深，光线昏暗，像一张沉默巨兽的口。
“这座戏台建于明末清初，是本地保存最完整的古戏台之一，”
向导指着戏台，“平时不常有演出，但今天凑巧，晚上有个民间剧团要来唱酬神戏，下午应该会来最后走台彩排一下……”
仿佛是为了印证他的话，就在队伍聚集在戏台前，仰头打量时——
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