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那碗鳗鱼饭被推到了她面前，不是整碗，而是差不多分出了一半，整整齐齐地码在碗边，鳗鱼被切成适口的小块，酱汁也匀得刚好。
钟寒松对上她的目光，神色如常，只是筷子在空中顿了一下。
“我食量不大。”
她解释，语气很平淡，“而且我确实也不是可以无所顾忌吃宵夜的年纪了。”
白驹没忍住，笑了出来。
“你这个年纪？”
她重复了一遍，语气里带着一点调侃，“你多大啊说这种话？”
“比你大。”
钟寒松夹起一块白驹没动的油墨鱼，回答得言简意赅。
“大多少？”
“七岁。”
白驹的动作停了一拍。
不是因为这个数字本身有什么特别，而是因为她从未告诉过钟寒松自己的年龄。
看着对面那张神色如常的脸，对方依旧专注地吃着东西，筷子捏得很稳。
但她心里却泛起一丝细微的涟漪。
她自己没说。
那钟寒松是怎么知道的？
白驹低头扒了一口鳗鱼饭，酱汁的甜糯在嘴里散。
她又再次抬头，女人的神情里没有窥探者的心虚，也没有刻意隐瞒的躲闪，只有一种坦然的平静。
仿佛她知道这些，是很自然的事。
不要问奇怪的问题，这是社交礼仪所在，白驹明白的。
因此她开口略过这个话题，跳到下一个。
“这里是你的…公司吗？”
话一出口她又觉得不太对，视线扫过那些画架和颜料，又看看角落里叠放着的一摞画框，语气里带了点不确定：“还是画室？”
“都有。”
钟寒松放下筷子，目光顺着她的话在室内转了一圈，像是在重新审视这个自己待了很久的空间，“一楼画画，二楼住人，偶尔也见见朋友。”
“所以你是住在画室里的那种艺术家？”
白驹问，语气里多了点好奇。
“算是。”
钟寒松端起茶杯喝了一口，“画画的时候不想被打扰，住在这里方便。”
白驹点点头，目光又飘向那扇紧闭的门，很快收回来。
她没有追问下去的打算。
艺术家住在画室里这种事，听起来既合理又孤独，但她觉得那不是她现在该问的。
钟寒松似乎察觉到了什么，把茶壶往她那边推了推。
“喝茶吗？大麦茶，配刺身正好。”
白驹接过杯子，低头闻了闻，麦香温厚，确实和生冷的鱼肉很搭。
她喝了一口，舌尖尝到一点烘烤过的焦香，暖意顺着喉咙滑下去。
“好喝。”
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