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一双极美极美的眼睛，像是盛满了整个星空，又像是深不见底的寒潭，清澈、明亮、冷冽，却又带着一种说不清道不明的、深入骨髓的悲伤。
那双眼睛正看着他。
不，不是在“看”
——是在“认”
。
像是在茫茫人海中，一眼就认出了那个等了很久很久的人。
苏怀砚猛地缩回手，大口大口地喘着气，心脏像是要从胸腔里跳出来。
他低头看向砚台——那缕残魂还在，安静地蜷缩着，什么都没有发生。
刚才那一瞬间的画面，快得像是一个幻觉。
但他知道那不是幻觉。
因为他手指上的那枚印记，此刻正在隐隐发烫，烫得像是被什么东西点燃了。
而那烫意之中，分明带着一丝他从未感受过的、无比熟悉的气息。
就像是……
就像是这枚印记，一直在等的，就是刚才那个东西。
风雪越来越大，灯笼里的烛火终于撑不住了，在一声轻微的“噗”
声中熄灭。
苏怀砚站在漆黑的巷口，手托一方古砚，任由雪花落在肩头、发顶、眉睫。
他没有动。
很久很久之后，他才慢慢地、慢慢地，将砚台重新包好，揣进怀里，贴着心口的位置。
然后他抬起头，看向铅灰色的天空。
雪还在下，纷纷扬扬，像是谁在天上撕碎了什么珍贵的东西，一页一页地撒向人间。
“你到底是谁。”
他的声音很轻，像是问那缕残魂，又像是在问自己。
没有人回答。
只有风，呜呜地吹过青灯巷，像是一支古老的、没有人记得歌词的曲子。
苏怀砚紧了紧衣领，抬脚走进了漫天大雪中。
身后，青灯巷深处，那盏不知道挂了多少年的老灯笼在风中剧烈摇晃，烛火忽明忽暗，像是随时都会熄灭，却又固执地、倔强地，一直亮着。
一直亮着。
夜更深了。
苏怀砚回到自己那间堂屋时，炉火已经熄了大半，只剩几块暗红的炭还散发着微弱的余温。
他将布包放在案上，没有急着去点灯，而是借着窗外透进来的雪光，静静地坐着。
手指上那枚印记已经不烫了，但那种异样的感觉还在。
他低头看向自己的左手——无名指的根部，隐约有一圈极淡极淡的红痕，像是曾经被什么东西勒过，又像是某种古老的纹身，在皮肤下若隐若现。
这是苏家血脉里的东西，从一出生就带着。
父亲在世时曾经告诉过他，这枚印记是苏家先祖与某个大能立下的契约之证，至于契约的内容、契约的对象，父亲也说不上来，只说“等该来的时候，你自然就知道了”
。
他一直觉得父亲是在说玄话，故弄玄虚。
可现在，他忽然不那么确定了。
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