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他睡着的样子很安静。
不像醒着时候那样，眉眼间总带着一点淡的、说不清的东西。
睡着的时候，什么都没有，只剩一张很老很老的脸。
白发散在枕上，青灰浮在眼下，颧骨凸出来，脸颊凹下去。
谢朝暮伸出手，碰了碰他的脸。
凉的。
不是那种“老了血气不足”
的凉，是另一种凉。
像井水，像冬天的石头，像——
他不敢想了。
他把手收回来，攥成拳头，放在膝盖上。
然后他站起来，去打了一盆热水，拧了帕子，给沈渡川擦脸。
从额头开始，到眉骨，到眼角，到颧骨，到下巴。
他擦得很慢，很轻，像怕弄疼他。
擦完脸，擦手。
左手，右手。
指节分明，骨瘦如柴。
他想起这双手握着他写过字，想起这双手翻过《春山井录》的每一页，想起这双手在忘川的雪地里擦过他的眼泪。
他把沈渡川的手放回被子里，盖好。
然后坐下来，继续看着他的脸。
第一天，谢朝暮没合眼。
他坐在榻边，看着沈渡川的胸口。
被子微微起伏，很慢，很轻，像是怕惊动什么。
他数着那些起伏，一下，两下，三下——数到一百下，再从头数。
不敢停。
怕停了，就没了。
第二天，周师弟送来一碗参汤。
“灌进去，能吊一口气。”
谢朝暮接过来，把沈渡川扶起来靠在自己肩上，一手托着他的下巴，一手把碗凑到他嘴边。
沈渡川的嘴唇是闭着的，汤流不进去。
“张嘴。”
谢朝暮说，声音哑得像砂纸，“沈渡川，张嘴。”
没反应。
他用指尖轻轻撬开沈渡川的嘴唇，把汤一点一点灌进去。
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