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“你是谁？”
崔海问。
“我是泰山。”
声音说，“我是这块石头。
我是这条山脉。
我是二十五亿年的记忆。”
“你一直在等我？”
“我在等每一个登上山顶的人。”
泰山说，“但大多数人来的时候，太吵了。
他们的脑子里装满了话——‘我要许愿’‘我要拍照’‘我要发朋友圈’‘我要证明我来过’。
他们听不见我。”
“你对他们说什么？”
“我什么都不说。”
泰山说，“我只是在那里。
像一块石头一样在那里。”
“那你在等什么？”
“等一个安静的人。”
崔海沉默了。
他站在玉皇顶上，站在黑暗中，站在风里，站在二十五亿年的记忆里。
他的脑子里很安静。
不是因为他不说话，而是因为他终于学会了——听。
“你听见了吗？”
泰山问。
崔海闭上眼睛。
他听见了。
不是声音。
是“问”
。
是那个被追问了两千五百年的问题，在泰山的石头里、在孔子的脚步里、在孙武的剑锋里、在老子的沉默里——回荡。
“道是什么？”
问题在他的脑子里炸开，像一颗种子在土壤里炸开，像一滴水在湖面上炸开，像一个孩子在母亲的肚子里——炸开。
崔海睁开眼睛。
他看见了。
不是用眼睛看见。
是用“问”
看见。
他看见了老子。
两千五百年前，站在他此刻站的地方。
老人从青牛背上下来，走到玉皇顶的边缘，看着远方的海。
海是蓝色的，天是蓝色的，海和天在远处连成一条线。
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