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他就在这里，在她身边，在周六的早晨，在麦片和牛奶和煎鸡蛋的香气里。
他不会走了。
“那个洞，”
周明远说，“还在跳吗？”
女儿低下头，看着自己画的那个太阳。
黄色的蜡笔，圆形的，歪歪扭扭的光芒。
太阳中间那个黑色的点，很小，像一颗瞳孔。
“在跳。”
她说。
“但越来越慢了。
以前跳得很快，咚哒咚哒咚哒，像下雨。
现在跳得很慢，咚——哒——咚——哒——，像滴水。
等它停了，洞就合上了。
太阳就没有洞了。
就是一个真正的太阳了。”
她抬起头，笑了。
那个笑容不是灿烂的、天真的、毫不知情的笑——是一个普通的、八岁的、缺了一颗门牙的女孩的笑。
和所有普通女孩一样，和所有普通的周六早晨一样。
“爸爸，你会等它停吗？”
周明远伸出手，摸了摸她的头。
头发很软，很滑，红色的发圈在他手指间滑动。
“会。”
他说。
女儿靠在他肩膀上，闭上眼睛。
她的手还握着蜡笔，黄色的，在阳光下反着光。
她画的那个太阳在纸上安静地挂着，光芒歪歪扭扭，像火柴棍。
太阳中间那个黑色的点，在周明远的注视下，慢慢地、几乎不可察觉地，变小了。
不是消失——是在愈合。
像伤口在长肉，像冰在融化，像时间在修复自己。
它不需要他了。
它不需要任何人了。
它只是需要停。
四
下午，妻子带女儿去上舞蹈课。
门关上的声音在空荡荡的客厅里回荡了两秒，然后消失了。
周明远一个人坐在沙发上，手里拿着那本没有作者、没有出版社、没有定价的书——《十二点敲响的钟声》。
封面是黑白照片，一座钟，黑胡桃木的钟壳，雕花的钟顶，罗马数字的钟面。
指针停在十二点零四分。
他翻到第一章。
林晚棠是被一阵钟声吵醒的。
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