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因为他不是他。
他是另一个他。
铜质的他，被制造出来的他，在钟里寻找女儿的他。
那个他不会抱她。
那个他只会寻找，不会拥抱。
“怎么了？”
她问，没有回头。
她的声音很平静，但她的身体在微微发抖。
“没什么。”
周明远把下巴抵在她肩膀上，闭上眼睛。
“就是想抱抱你。”
她沉默了几秒。
然后她关了火，把锅铲放在灶台上，转过身，抱住了他。
她的手臂很细，但很有力，紧紧地箍着他的腰。
她的脸埋在他胸口，头发蹭着他的下巴，痒痒的。
她的身体不再发抖了。
她的呼吸变得很轻，很均匀，像睡着了一样。
“你回来了。”
她说。
不是问句，是陈述句。
像在说一件她早就知道会发生的事情。
“我回来了。”
周明远说。
他们就这样抱着，站在厨房里，站在晨光中，站在油锅和牛奶和麦片的香气里。
女儿在餐桌前按麦片，浮起来，按下去。
浮起来，按下去。
没有人说话。
只有麦片在牛奶里发出的细微的、脆裂的声响。
和钟声一模一样。
但不是钟声。
只是麦片。
三
早餐吃完了。
麦片吃完了，牛奶喝完了，鸡蛋吃完了。
女儿用勺子刮碗底残留的牛奶，刮了很久，刮出刺耳的、金属摩擦瓷器的声音。
妻子收拾碗筷，在水槽里冲洗，水流的声音哗哗的，和每一天一模一样。
周明远坐在沙发上，手里拿着遥控器，没有开电视。
他看着窗外，看着梧桐树的叶子在风中摇晃，看着阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上投下细碎的、晃动着的、像钟面上的刻度一样的光斑。
他盯着那些光斑看了很久。
女儿从厨房跑出来，手里拿着一张纸，一支蜡笔。
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