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闹钟响的时候，周明远没有立刻醒来。
他先听到了声音——不是闹钟的铃声，是另一个声音。
很轻，很远，像从水底传上来的钟声。
一下。
他睁开眼，天花板上的吊灯在晨光中安静地悬着，不摇晃。
身边的女人翻了个身，嘟囔了一句什么，把被子拉过头顶。
钟声没有再响。
他躺了一会儿，听着自己的心跳。
咚，咚，咚。
不是铜质的，不是钥匙形状的，不是被同步的。
是他自己的。
真实的、独立的、只属于他自己的心跳。
和每一天一模一样。
他坐起来，光脚踩在地板上。
地板是凉的，木制的，棕色的漆已经磨损了不少，露出下面灰白的木纹。
脚底传来的触感是温的——不是老宅那种深入骨髓的冰凉，是普通人家地板在清晨该有的温度。
他站起来，走到窗前，拉开窗帘。
阳光涌进来。
街对面的楼房是老旧的六层居民楼，灰白色的外墙上爬满了空调外机和生锈的防盗窗。
楼下的早餐摊已经支起来了，炸油条的油烟在晨光中飘散。
一个女人推着自行车从楼下经过，车筐里装着一袋豆浆和几根油条。
远处传来公交车的报站声。
一切如常。
和每一天一模一样。
他走出卧室，走进走廊。
走廊很窄，墙上挂着几幅照片——妻子的单人照，女儿的艺术照，一家三口的合影。
合影是在海边拍的，女儿大概三四岁，被他举在肩膀上，笑得露出缺了一颗门牙的牙床。
他站在那张照片前看了一会儿。
照片里的他脸被太阳晒得有些红，眼睛眯成一条缝，但嘴角是往上翘的。
那是他。
真实的他。
不是铜质的，不是被制造出来的，不是被安排在这个位置上的。
他转过身，走进女儿的房间。
女儿已经醒了，坐在床上，被子堆在腰间，头发乱得像鸟窝。
她正低着头，用手指在床单上画圈。
圈很小，一圈一圈，密密麻麻，像年轮，像指纹，像钟面上的刻度。
“爸爸，”
她没有抬头，“今天星期几？”
“周六。”
“周六不用上学。”
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