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“你叫什么名字？”
周明远问。
她看着他，透明的眼睛里倒映出他的脸——铜质的、苍白的、没有血色的脸。
不，不是铜质的。
是肉色的。
他的脸在他的注视下发生了变化，从暗金色变成肉色，从坚硬变成柔软，从死变成生。
他也在变化。
他的手，他的皮肤，他的肌肉，他的骨头——都在从铜变回肉。
钥匙在融化，门在消失，钟在停止。
“我叫——”
她张开嘴，声音从她的喉咙里涌出来，像泉水从地底下涌出来，像钟声从塔楼里传出来，像女儿从梦里醒过来。
“我叫周晚棠。”
周明远的手指僵住了。
“周晚棠？”
她点了点头，笑了。
那个笑容不是灿烂的、天真的、毫不知情的笑——是一个女儿的、回家的、不再等待的笑。
“你给我的名字。
五千年前，在第一个世界里，你给了我这个名字。
周——你的姓。
晚棠——她的名。”
她转头看着桌上那张照片。
照片上的人变了——不是苏晚棠，不是林晚棠，不是林小年，不是女儿。
是一个女人，短发，深蓝色旗袍，站在一座钟前面，手里握着一把钥匙。
照片的背面写着一行字：“周晚棠，第一个女儿。”
周明远看着那张照片，看着照片上那个短发、深蓝色旗袍、手里握着钥匙的女人。
他记得她。
他记得给她取名字的那个下午，记得她第一次叫他爸爸的那个瞬间，记得她第一次走进钟里的那个背影。
他记得一切。
五千年来的一切。
所有的世界，所有的轮回，所有的女儿。
每一个女儿都有一个名字，每一个名字都是一段记忆，每一段记忆都是一把钥匙。
他握着周晚棠的手，她的手在他手心里，和他自己的体温一模一样。
“我们回家。”
他说。
三
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