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真实的他。
不是铜质的，不是被制造出来的，不是被安排在这个位置上的。
他走进女儿的房间。
房间很小，只有一张床、一张书桌、一个衣柜。
床上铺着印有小兔子的床单，被子叠得整整齐齐——不是女儿叠的，是妻子叠的。
女儿叠被子总是叠成一团，像一朵没发好的馒头。
书桌上放着一盏台灯、一个笔筒、几本书、一个相框。
相框里是那张海边合影的复制品，放在女儿触手可及的位置。
但女儿不在床上。
被子叠得整整齐齐。
枕头摆得端端正正。
床单上没有褶皱，没有头发，没有体温留下的痕迹。
没有人睡过的痕迹。
周明远站在女儿的房间门口，看着那张空荡荡的床，听着身后走廊里妻子均匀的呼吸声，听着窗外早餐摊的油锅滋滋声，听着远处公交车报站的电子女声。
一切如常。
但女儿不在。
他转身，走回卧室，站在床边。
妻子还在睡，粉色的睡衣，模糊的小熊，露出的半截后背在晨光中微微起伏。
“醒醒。”
他轻声说。
妻子没有动。
他伸出手，轻轻碰了碰她的肩膀。
肩膀是温的，有弹性的，真实的。
但妻子没有醒。
他又碰了一下，稍微用力了一些。
妻子翻了个身，嘟囔了一句什么，把被子拉过头顶。
和每一天一模一样。
“女儿呢？”
他问。
被子里传来一声含糊的、半睡半醒的回答。
“上学了。”
“今天是周六。”
被子不动了。
沉默了几秒，妻子掀开被子，坐起来，头发乱糟糟的，眼睛还没完全睁开，但脸上的表情已经变了——不是刚睡醒的迷糊，是一种从深水里浮上来的、逐渐清晰的、意识到什么东西不对了的警觉。
“今天是周五。”
她说。
“周五她也要上学。”
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