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她的手指很凉，像冰，但她的掌心是温的——和他第一次在镜子里触摸到的温度一样。
和栀子花的香气一样。
和那个凌晨三点的、没有梦的睡眠一样。
“准备好了。”
周明远闭上眼睛。
他听到了第十一下钟声。
不是从钟里传出来的——是从他的胸口传出来的。
从他的心脏里，从那把碎了的钥匙里，从那些被捏碎的、散落的、但还在跳动的碎片里。
钟声很长。
持续了将近三十秒。
余音在大厅里回荡，撞在墙壁上，撞在骨头钟上，撞在林小年的白衬衫上，撞在周明远的铜质身体上，然后慢慢地、一层一层地消散。
余音散尽之后，大厅里出现了光。
不是暗金色的，不是铜色的，不是蓝色的——是白色的。
纯粹的、明亮的、像正午阳光一样的白光。
从骨头钟的内部射出来，从那些齿轮的缝隙里，从那些弹簧的螺旋里，从那些指针的尖端。
白光越来越强，越来越亮，直到整个大厅都被照得没有一丝阴影。
在那片白光中，周明远听到了一个声音。
不是钟声，不是心跳，不是苏明堂的耳语。
是鸟叫。
清晨的、真实的、从窗外传进来的鸟叫。
他睁开眼睛。
他不在大厅里了。
不在老宅里，不在铜室里，不在森林里。
他在一张床上，盖着一条格子毛毯，身边躺着一个人——一个女人。
她的呼吸很轻，很均匀，头发散在枕头上，脸埋在被子里面。
她的左手搭在他的胸口，手指微微蜷曲，像是在睡梦中抓住了什么东西。
他转过头，看着床头柜。
柜子上放着一个闹钟，指针指向早上七点十二分。
闹钟的旁边放着一张照片——他和那个女人，还有一个小女孩，三个人站在一棵树下，笑得灿烂。
窗外的鸟又叫了一声。
阳光从窗帘的缝隙里渗进来，在地板上画出一道金色的、细细的线。
周明远躺在那张床上，听着自己的心跳。
咚，咚，咚。
不是铜质的，不是钥匙形状的，不是被同步的。
是他自己的。
真实的、独立的、只属于他自己的心跳。
他闭上眼睛，笑了。
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