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“你是那个人吗？”
周明远没有回答。
他站起来，退后一步，看着这棵白色的树，看着那些垂下来的银白色细线，看着线上系着的成千上万件小东西。
他忽然意识到这些是什么了。
记忆。
每一件小东西，都是一段记忆。
钥匙是打开某扇门的记忆，怀表是某个时刻的记忆，戒指是某段关系的记忆，耳环是某个人的记忆，纽扣是某件衣服的记忆，硬币是某次交易的记忆，子弹壳是某次恐惧的记忆，玻璃珠是某次游戏的记忆，羽毛是某次飞翔的记忆，骨头是某次死亡的记忆。
这棵树在储存记忆。
不是一个人的记忆——是无数人的记忆。
五千年来，每一个被这座钟接触过的人，每一个被它消耗过的人，每一个在它面前恐惧过、愤怒过、悲伤过、快乐过的人——他们的记忆都被提取出来，浓缩成一件小东西，挂在这棵树上。
成千上万件。
五千年的记忆。
周明远在那些挂件中寻找。
他找到了一个东西——一把钥匙，铜制的，和他手心里那把一模一样，但更旧，锈得更厉害。
钥匙的头部刻着一座钟，指针指向十点三十七分。
他伸手去拿那把钥匙，指尖碰到钥匙的瞬间，世界变了。
二
他不在森林里了。
他在一个房间里。
一个很小的房间，大约只有四五平方米，墙壁是白色的，地板是白色的，天花板也是白色的。
没有窗户，没有门，只有一个光源——一盏台灯，放在一张桌子上，灯亮着，昏黄的光照在桌面上，照亮了几样东西：一本书、一支笔、一张照片。
和镜子里的房间一模一样。
他走过去，拿起那张照片。
照片上的人是他自己——周明远，穿着警服，站在老宅门口，手里拿着一根没点的烟，眉头紧锁。
和他在车里做梦时看到的那张照片一模一样。
照片的背面写着一行字：
“你选择了进来。”
他把照片翻过来，再看正面的自己。
照片里的他，眉头紧锁，但嘴角微微上翘——他在笑。
一个他自己都没有意识到的、极其微弱的笑。
那不是高兴的笑，不是讽刺的笑，是一种认出了什么的笑。
像是他在照片里看到了某个他认识的人，某个他熟悉的东西，某个他一直在寻找、但从来没有找到过的——
他忽然明白了。
照片里的人不是他自己。
是一个长得和他一模一样的人。
一个被制造出来的、被植入记忆的、被赋予使命的——蜡像。
一个和他长得一模一样的蜡像，穿着他的衣服，拿着他的烟，站在他站过的位置上，做着他做过的表情。
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