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“我是来带你回家的。”
“家？”
追风笑了。
那笑声疯狂而悲凉，像一个人在悬崖边大笑，笑自己终于走到了这一步。
“我没有家。
我只有战场，只有杀戮。
让开，否则我连你一起杀。”
“你不会杀我的。”
“你怎么知道？”
“因为你不是这种人。”
林晚棠往前走了一步。
枪尖抵在她的胸口，衣服被烫了一个洞，皮肤感觉到了灼痛，她没有退。
“你是追风——十二花神中最热血、最忠诚、最重信守诺的人。
你可以愤怒、可以受伤、可以痛苦，但你不会滥杀无辜。
这不是你的本性。”
“你懂什么？”
追风的声音在发抖。
枪尖也在发抖。
他的手指在枪杆上收紧，松开，又收紧，又松开。
像一个人在悬崖边，手抓着一根绳子，不知道该松手还是该抓紧。
“你不过是一个凡人——一个刚来岁序之境没多久的凡人。
你知道我经历了什么吗？你知道我失去了什么吗？你知道——”
他的声音哽咽了。
“你知道我最好的朋友——在我面前死了吗？”
枪尖垂了下去。
不是慢慢垂的，是突然垂的。
像一根绷了太久的弦，终于断了。
枪尖戳在地上，插进泥土里，立在那里，像一块墓碑。
“我知道。”
林晚棠说。
“玄墨告诉过我——你有一个最好的朋友叫逐影。
他死在了大劫中，你没能救他。
你恨自己跑得不够快，恨自己来不及救他，恨自己——没用。”
“那你应该知道——我恨我自己。”
追风的声音不再是嘶哑的、疯狂的。
是一种更轻的、更慢的、像一个人在很深的水底说话的声音。
“恨我跑得不够快。
恨我来不及救他。
恨我——没用。”
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