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的灰色囚服，身后就传来声音，像从地底下钻出来的：
"
什么事进来的？"
他回头，看见刀疤脸从阴影里浮出来，左颊那道疤像条活蜈蚣，从太阳穴爬到嘴角，随着咀嚼肌一动一动。
李平阳沉默了——八年来，从他当上村代支书那天起，没人敢用这种语气跟他讲话。
"
问你话呢！
"
刀疤脸一步跨到跟前，指尖像铁钩一样抠进他肩胛骨缝，"
别给脸不要脸。
"
他下意识想挺直背脊，却发现周围七双眼睛都在忙自己的事——有人抠脚，有人抠鼻屎，有人盯着天花板发呆。
没人看他一眼。
那脊梁，便一寸一寸地塌了下去，像被抽掉钢筋的预制板。
"
经济问题。
"
他挤出三个字，像从喉咙里吐出碎牙。
刀疤脸嗤笑出声，喷出一股酸臭味："
贪官？那就是有钱过。
懂规矩吗？"
李平阳没吭声。
他太懂了——钱不能独享，福不能独享，这世上所有好东西都得掰碎了分。
他分了八年，只不过这次轮到自己被分。
当晚，他分到的晚饭少得可怜——半个冷得像石头的窝头，一碗几乎能照见人影的菜汤。
汤面浮着青灰色的霉点，像浓缩了整个监狱的绝望。
同监的人明目张胆地从他碗里捞走两片发黄的菜叶，他攥着筷子，指节发白，最终没敢反抗。
夜里，他躺在硬得硌人的木板上，头枕着发霉的稻草芯枕头，粪桶的骚味混着汗臭往鼻孔里钻。
周围此起彼伏的鼾声、梦呓、磨牙声，汇成一曲地狱的安魂曲。
铁窗外，月光冰冷如水，偶尔被探照灯的光柱刺破，在墙上投下移动的栅栏阴影，像无数双穿墙而过的手。
第二天清晨，天还没亮透。
"
去，把那便桶倒了。
"
刀疤脸躺在铺上，用脚指头指指墙角。
李平阳把脸埋进膝盖缝，装没听见。
他告诉自己，这不是服软，这是……策略。
"
呯！
"
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