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云归尘脸上，缓缓地，扯开了一个笑容。
那笑容，扭曲，怪异，试图模仿记忆中祖父对孙女的慈祥，但眼底那疯狂燃烧的鬼火和嘴角那不自然的、僵硬的弧度，却让这笑容只剩下无边的恐怖和令人作呕的虚伪。
“喜欢吗？”
他轻声问，语气像在询问一个得到了心仪礼物的孩子。
“这是爷爷给你做的……姐妹。”
云岁寒的脑子里，仿佛有什么东西，炸开了。
不是声音，是一片绝对的、吞噬一切的空白和轰鸣。
她看见了那颗痣。
母亲心口的痣。
小时候，无数个夜晚，她蜷缩在母亲温暖的怀里，小手总是无意识地摸索着那里，那是安全和温暖的标记。
她看见了那个茧。
父亲右手虎口的茧。
他握着刨子，一下一下，认真地打磨着一块木头，给她做小木马，做拨浪鼓，粗糙的手掌摩挲着她的头顶，笑容憨厚。
她看见了那参差不齐的发梢。
十二岁那年，她生了一场大病，高烧不退，昏睡了三天三夜。
醒来后，爷爷红着眼眶，拿着剪刀，说“剪掉病气，岁岁平安”
。
亲手剪掉了她一大截头发。
她当时哭了，因为心疼留了好久的长发。
爷爷抱着她，哄着她说“头发还会长，我的岁寒要健健康康”
。
所有的细节。
所有的记忆。
所有那些曾经被她视为温暖、亲情、关爱的片段。
在这一刻，被地阴子那温柔到恐怖的话语，血池中那具拼贴的、与她相似的东西，胸口那个空洞里蠕动的肉瘤，残忍地、冰冷地、毫不留情地……
串联在了一起。
爷爷每年生日为她剪头发说“长命百岁”
。
父母“意外身亡”
后，爷爷坚持亲自处理遗体说“要让他们体面”
。
原来……
头发，是材料。
遗体，是原料。
她的至亲，从头到尾，都只是他庞大计划中的……耗材。
童年的记忆，无数碎片疯狂地旋转。
五岁，爷爷握着她的小手，教她剪第一张纸。
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