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麻雀清了清嗓子，学着沈疏夜那副懒洋洋的腔调：“‘告诉那小傻子，早上冷，多穿点。
’”
说完，它一缩脖子，扑棱棱飞走了。
林清辞坐在床上，半天没动。
小傻子。
多穿点。
他低头看了看自己身上——棉袄穿着，裤子穿着，没什么不对的。
可心里头，有什么东西热乎乎的，像揣了个小火炉。
他掀开被子，穿好衣服，推门出去。
院子里，沈疏夜正蹲在灶台边烧水。
他裹着旧军大衣，缩着脖子，眯着眼，嘴里叼着烟。
听见动静，他转过头来，看了林清辞一眼。
那一眼很快，快得像没看一样。
但林清辞看见了——那眼神在他身上停了停，从上到下，又从下到上，最后落在他脸上。
然后沈疏夜笑了。
在晨光里漾开，像水波纹一样。
“起了？”
他说，“过来烤烤火，水快开了。”
林清辞走过去，在他旁边蹲下。
两人就那么蹲着，看着灶膛里的火苗一跳一跳的。
谁也没说话。
但林清辞觉得，这沉默，比说话还舒服。
第三天傍晚，意外发生了。
林清辞正在屋里看地图，煤油灯搁在桌角，火苗跳着，照得那张纸一会儿亮一会儿暗。
他低着头，手指在地图上划拉，顺着老岭那道山脊往下捋，捋到那片烧焦的区域，停住，轻轻点了点。
外头忽然有人喊起来，声音又尖又急，像被人掐住了脖子：
“老岭那边有火光！”
林清辞扔下地图就往外冲。
他跑出屋子，站在院子里，往西边看。
天已经黑透了，黑得像锅底，可那锅底上裂了一道口子，红通通的，一闪一闪。
老岭的方向，山脊线上，隐约有红光跳动——不是大火那种铺天盖地的红，是小片的、集中的红，像是在点篝火。
“集合！”
他喊了一嗓子，声音在寂静的夜里炸开，惊起了屋檐下几只打盹的麻雀，扑棱棱飞进黑暗里。
队员们从各个屋里冲出来，有的棉袄还没扣好，敞着怀，有的边跑边往头上戴帽子，有的手里还攥着半个啃了一半的窝头。
他们冲进自己屋，抓起装备就往外跑——枪，弹药，手电筒，绳子，急救包，往身上挂，往兜里塞，手忙脚乱，但没人说话。
爬犁来不及套马了，那玩意儿套起来费劲，等套好了，黄花菜都凉了。
只能步行进山。
林清辞点了四个人——老张，小李，大刘，还有——他顿了顿，目光扫过站在旁边的人影。
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