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沈疏夜指着石头的时候，那动作太随意了，随意得像是随手一指。
但正是那种随意，让林清辞觉得不对劲——一个人，如果不知道底下有东西，怎么会随手一指就指到最关键的地方？
除非他知道。
可如果他知道，他是怎么知道的？
他来林场才几天，档案上写得清清楚楚：五三年被“发现”
，之后一直在劳改农场和林场之间辗转，没有机会接触这些。
可那个符号，那是管理局内部资料里才有的东西，外边的人根本不可能见过。
除非——
林清辞把最后一口干粮塞进嘴里，嚼着，目光一直没有离开那顶帐篷。
帐篷里黑漆漆的，什么也看不见。
但他知道，那个人就躺在里头，裹着旧军大衣，叼着烟，眯着眼，不知道在想什么。
或许，也在想他。
夜风更大了。
火堆被吹得忽明忽暗，火星子四处乱飞。
林清辞把棉袄裹紧了些，往火堆边挪了挪，继续盯着那顶帐篷。
盯着。
就像他说的那样，盯着。
那天夜里，林清辞失眠了。
他躺在炕上，翻来覆去，烙饼似的。
炕是热炕，烧得挺足，烫得他后背冒汗，可他心里头凉飕飕的，像揣了块冰。
窗户糊着旧报纸，风从缝隙钻进来，报纸噗噗地响，那声音听着心烦，像有人在外头用手指头弹。
他闭上眼睛，那些纹路就在眼皮底下晃——焦土上的纹路，一道一道的，弯弯曲曲的，像蚯蚓爬过的痕迹。
那个符号也在晃，三道弧线围成圈，圈里头空空的，什么也没有，可他总觉得那空里头有东西，正瞪着眼睛看他。
还有那张脸。
那张似笑非笑的脸，眯缝着的眼睛，叼着烟的嘴角。
那张脸也在晃，晃来晃去，晃得他心烦意乱。
林清辞睁开眼，看着黑漆漆的屋顶。
屋顶是木头搭的，年头久了，木头黑得发亮，像抹了层油。
月光从窗户漏进来，在屋顶上照出一小块亮，那块亮慢慢移动，从东移到西，从他脸上移到墙上。
他听见外头的风声，呜呜的，像有人在哭。
还有狼嚎，远远的，断断续续的，像是在跟谁说话。
睡不着。
他爬起来，披上棉袄，悄悄出了门。
门轴响了一声，他停下来，听了听，屋里其他人睡得死沉，呼噜打得震天响，没人醒。
他轻轻把门带上，踩着积雪，往院子另一头走。
雪已经停了，积了厚厚一层，踩上去咯吱咯吱响。
那响声在夜里格外清晰，每一步都像在敲锣，吓得他走几步就停下来听听。
没人，只有风声，和他的心跳声，咚咚咚的，像敲鼓。
沈疏夜的宿舍在院子另一头，一间原本堆杂物的破屋子。
那屋子不大，土坯垒的，墙裂了几道缝，用泥巴糊过，泥巴干了，又裂了。
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