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像个小孩。
活了二十一年，从来没人说过他像个小孩。
他是好苗子，是副组长，是所有人眼里的榜样。
他不能像小孩，不能撒娇，不能任性，不能有一丝一毫的软弱。
但沈疏夜说，他像个小孩。
他不知道这是什么感觉。
只觉得眼眶有点酸，心里有点暖，像有什么东西化了。
窗外，歌声又响起来了。
这回听清了，是在哼一首老歌，调子悠悠的，软软的，像江南的水，又像北方的风。
林清辞闭上眼睛。
歌声像一条细细的线，把他和门外那个人连在一起。
他睡着了。
这回睡得很香，很沉，一夜无梦。
第二天一早，队伍继续往林场深处走。
越往里走，焦黑的痕迹越明显。
那种黑不是普通的黑，是黑里透着青，像烧过的骨头，又像锈透了的铁。
有些地方的雪被熏黑了，踩上去不是咯吱咯吱的脆响，而是噗嗤噗嗤的闷响，像踩在烂泥上。
鞋底沾了那黑雪，抠都抠不掉，留下一串黑乎乎的脚印，跟鬼踩过似的。
空气里还残留着一股焦糊味，但不是烧柴火的那种焦糊。
这味道更冲，更腥，像烧焦的肉，又像烧焦的头发丝，混着某种说不清的腥甜——像有人把铁锈和红糖搁在一块儿熬，熬干了锅，剩下的那股子味儿。
林清辞走在最前面，目光一直盯着地面。
他的眼睛像两把钩子，把地上每一条裂缝、每一块焦土、每一片残雪都钩起来看。
走了大约二里地，他突然停下来，蹲下身，用手拨开一层薄雪。
底下是焦土，黑得发亮，像上了一层漆。
但焦土上有一些奇怪的纹路——不是烧裂的自然纹路，是人为的，一道道，一条条，像被什么东西压过，又像某种符号。
纹路很深，手指按进去，能没过第一个指节。
他皱起眉头，眉心拧成一个疙瘩。
身后传来脚步声。
那脚步声不紧不慢，深一脚浅一脚，踩得噗嗤噗嗤响。
沈疏夜不知道什么时候跟了上来，在他身后站定，弯下腰，把脑袋凑过来看。
一股烟味飘过来。
“哟，”
沈疏夜说，声音懒洋洋的，“这什么？树根印儿？还是兔子挠的？”
他说这话的时候，离得很近。
近到林清辞能感觉到他呼吸里的热气，在冷空气里化成一小团白雾，扑在自己耳朵边上。
林清辞的耳朵尖一热。
他往旁边挪了挪，没理他，继续拨开雪，往前拨，往两边拨。
纹路越来越多，越来越密，渐渐连成一片，像一张巨大的网，把方圆几丈的地面都罩住了。
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