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有一天晚上，他们坐在阳台上，看星星。
上海的星星确实没山里亮，灯太多，把星星都遮住了。
但仔细看，还是能看见几颗，稀稀拉拉的，在天上眨眼睛。
林清辞靠在沈疏夜肩上，看着那些星星。
看了一会儿，他忽然问：“你后悔吗？”
沈疏夜问：“后悔什么？”
“跟我在一起。”
沈疏夜转过头，看着他。
月光照在他脸上，照在他那双眼睛里。
那双眼睛看着他，里头有点紧张，有点期待，还有点怕。
沈疏夜看着他，像看一个傻子。
“我活了三百多年，”
他说，“就这三年，是活的。”
林清辞愣住了。
沈疏夜伸出手，摸了摸他的脸。
那脸凉凉的，被风吹过。
他用拇指轻轻揉了揉，揉出一点温度。
“以前那三百年，”
他说，“就是活着。
吃饭，睡觉，走路，看风景。
没有疼，没有痒，没有高兴，也没有难过。
就是活着。”
他顿了顿。
“这三年不一样。
会疼，会痒，会高兴，会难过。
会怕你死，会想你在哪儿，会等你回来，会看见你就笑。”
他笑了。
“这才叫活。”
林清辞看着他，看着他那双桃花眼，看着那张总是吊儿郎当的脸。
他看着看着，眼眶红了。
他靠过去，把头靠在沈疏夜肩上。
沈疏夜揽住他，揽得紧紧的。
窗外，月光照进来，照在两个人身上。
阳台上，风吹过来，凉凉的，带着桂花香。
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