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林清辞站在他旁边，也看着那些人，也看了很久。
他看着看着，忽然说：“我们赢了。”
沈疏夜说：“嗯，赢了。”
林清辞转过头，看着他。
阳光照在他脸上，照在他那双桃花眼上，照在他那张总是吊儿郎当的脸上。
那脸上，没有笑，没有哭，没有表情。
但那双眼睛里，有一种光。
那光，林清辞见过。
在那个雨夜的教堂里，在浙西那个弹尽粮绝的山谷里，在杭州那个破庙里，他都见过。
那光是活的。
林清辞问：“你现在，有家了吗？”
沈疏夜沉默了很久。
他看着街上狂欢的人群，看着那些流泪的脸，看着那些挥舞的旗帜，看着那些抱在一起的人。
他看了很久很久，然后转过头，看着林清辞。
阳光照在他脸上，把他那张脸照得很清楚。
那双桃花眼里，有街上的人群，有飘动的旗帜，有漫天的硝烟，还有一个人——那个人站在他身边，看着他，等着他回答。
他忽然笑了。
那笑很轻，很淡，像竹林里漏下来的一缕阳光。
“有。”
他说，“你在的地方，就是家。”
林清辞愣了一下。
然后他也笑了。
那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾。
笑着笑着，眼眶红了，眼泪就下来了。
他也不擦，就那么笑着，流着泪。
他伸出手，拉起沈疏夜的手。
那手凉凉的，有点糙，但握得很紧。
“那走吧，”
他说，“回家。”
两人走进人群里，走进那些欢呼的人里，走进那些流泪的脸里，走进那些挥舞的旗帜里。
没有人注意到他们，没有人知道他们经历了什么。
他们只是无数普通人中的两个，在这个历史性的时刻，和其他人一样，笑，哭，拥抱。
但对他们来说，这一天意味着更多。
三百多年的漂泊，终于有了尽头。
那些馄饨票，那些信，那些血，那些泪，都值了。
他们消失在狂欢的人群中。
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