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枪声响起。
砰、砰、砰——从身后追过来，子弹擦着耳朵飞过去，打在柱子上，打得木屑乱飞。
打在墙上，打得土块直掉。
打在窗户上，打得窗棂断裂。
沈疏夜跑得很快，快得像一阵风。
三百多年不是白活的，逃命的功夫，他比谁都强。
跑出正殿，跑过回廊，跑向偏殿。
子弹钻进去，火辣辣的疼。
他没停，继续跑。
血从肩膀上流下来，顺着胳膊往下淌，滴在地上，一路洒过去。
跑过偏殿，跑向后门。
又中一枪，右腿。
腿一软，他扑倒在地。
膝盖磕在石板上，磕得生疼。
他咬咬牙，爬起来，继续跑。
右腿用不上力，就拖着，一瘸一拐地跑。
后门就在前面。
门开着，外面黑漆漆的，什么也看不见。
但他知道，林清辞在那儿。
一定在。
他冲过去。
子弹钻进后背，打得他往前一栽。
他踉跄了两步，扑到门口——
一只手伸过来，一把抓住他的手。
那只手凉凉的，软软的，但在发抖。
抓得很紧，紧得像要把他的手捏碎。
他抬起头，看见林清辞的脸。
那张脸在黑暗里，看不清表情。
但他看见那双眼睛，那双眼睛亮得出奇，在这黑漆漆的夜里，亮得像两盏灯。
沈疏夜抓住那只手，被那只手拉着，冲出门外。
两人消失在夜色里。
身后，枪声还在响。
喊叫声还在响。
脚步声还在响。
但他们已经跑远了。
跑进那片黑暗里，什么都看不见了。
两人跑出很远，才停下来。
不知道跑了多久，不知道跑了多远。
只知道跑，跑，跑，跑到再也跑不动了，才停下来。
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