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他看见暮光照在他们身上，把他们的影子投在地上，拉得老长。
他看见炊烟从远处的屋顶上升起来，飘进竹林里，散了。
他看见天边的最后一抹红，一点一点暗下去，变成灰，变成黑。
他忽然把脸别过去。
他怕自己忍不住。
忍什么？他不知道。
忍眼泪？他三百多年没流过几滴泪。
忍心软？他三百多年心硬得像石头。
可现在，他别过脸去，看着那片黑下来的竹林，看着那些在风里摇的竹叶子，看着看着，眼眶忽然酸了一下。
他使劲眨了眨眼，把那股酸意眨回去。
然后他转过身，走到姒老六跟前，一把把他拉起来。
“行了，”
他说，声音比平时哑一点，“起来吧。
跪坏了膝盖，谁帮我们带路？”
姒老六被他拉起来，站不稳，晃了晃。
沈疏夜扶着他，把他扶到门槛上坐下。
姒老六坐在门槛上，喘着气，看着他们俩。
看了好一会儿，忽然又笑了。
“你们两个，”
他说，“好样的。”
沈疏夜没说话。
他掏出烟，点了一根，狠狠吸了一口。
林清辞蹲在姒老六跟前，拿袖子擦脸。
擦完了，抬起头，也笑了。
天彻底黑了。
竹林里黑漆漆的，什么也看不见。
风吹过来，凉飕飕的，带着竹叶的清香。
远处传来狗叫声，一声一声，悠长得很。
姒老六坐了一会儿，站起来，拍拍屁股上的土，走了。
走了几步，又回头，冲他们挥挥手。
然后消失在黑暗里。
沈疏夜站在院子里，看着那片黑暗，看了很久。
林清辞走过来，站在他身边。
两人就那么站着，谁都没说话。
风吹过来，吹动竹叶，哗啦啦响。
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