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林清辞停下来，看着那些古柏。
“多少年了？”
他问。
沈疏夜说：“少说一千年。”
他走到一棵柏树跟前，伸手摸了摸树干。
那树皮粗糙得很，指甲能抠下碎屑来。
他把手贴在树干上，闭上眼睛，像是在听什么。
林清辞看着他，没打扰。
过了一会儿，沈疏夜睁开眼睛。
“三百多年前，”
他说，“我来过这儿。”
林清辞等着他说下去。
沈疏夜点了根烟，眯着眼看着那些古柏。
烟雾从他嘴里吐出来，在晨光里转了个圈，被风吹散了。
“那时候明朝还没亡呢。
我跟着一个朋友来的——他非要来给大禹上香，说这山上有个庙，庙里有个老和尚，棋下得好。
我就陪他来了。”
“朋友？”
“对。
一个和尚。”
沈疏夜吐出一口烟，“年轻的时候，我俩一起在五台山待过几年。
他学佛，我……我学怎么活下去。
后来他云游到这儿，就不走了，住在这山上的庙里。
我来看过他几回，每回都跟他下棋，下完了喝酒，喝完了胡扯。”
林清辞问：“后来呢？”
“后来他死了。”
沈疏夜把烟掐灭，塞进兜里，“死了几百年了。”
他往前走，脚步不快不慢，像在散步。
林清辞跟在后头，看着他的背影。
那背影看起来和平时一样，吊儿郎当的，没什么正形。
但林清辞看得出，那肩膀绷着，绷得紧紧的。
走了一段，沈疏夜忽然说：“他死的时候，我没在。
后来听人说，他临死前还念叨我，说那盘棋还没下完，可惜了。”
林清辞没说话。
沈疏夜又走了一段，忽然笑了。
“可惜个屁。
他那棋艺，再下十盘也是输。”
林清辞也笑了。
两人继续往上走。
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