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“来。”
沈疏夜看着他，看他低着头，看他的睫毛垂下来，看他手指轻轻按着绷带。
阳光从窗户破洞里钻进来，照在他侧脸上，照出一层细细的绒毛。
沈疏夜心里忽然有一种奇怪的感觉。
三百多年了，他从来不知道什么叫“家”
。
家是什么？是房子？他住过皇宫，住过王府，住过最好的客栈，最软的床。
可那些地方，他从来没觉着是家。
是亲人？他有过父母，有过兄弟，有过妻儿。
三百多年，都死了。
死在他前头，埋在他看不见的地方。
他连坟头都找不着。
是归宿？他找了三百年，从一个朝代找到另一个朝代，从一个地方跑到另一个地方。
找什么呢？他不知道。
只知道得找，不找就空落落的，像丢了什么东西。
现在他好像知道了。
家不是房子，不是亲人，不是归宿。
家是这个人。
是这个人每天来，是这个人给他换药喂饭，是这个人坐在床沿上念报纸，是这只手凉凉的、软软地摸他的额头。
他看着林清辞，忽然开口：“傻子。”
林清辞抬起头：“嗯？”
“没事。”
沈疏夜笑了，“就叫叫你。”
林清辞看了他一眼，继续缠绷带。
缠完了，站起来，往外走。
走到门口，又回头。
“下午想吃啥？”
沈疏夜想了想：“馄饨。”
“没馄饨。”
“那有啥吃啥。”
林清辞点点头，掀开门帘走了。
竹帘子晃了晃，落下，遮住门口的光。
沈疏夜躺着，看着那晃动的竹帘子，忽然又笑了。
笑着笑着，眼角有什么东西流下来，凉凉的。
他拿手背擦擦，擦掉了。
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