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竹叶沙沙响，把他的影子吞了进去。
林清辞站在原地，看着那片竹林，看了很久。
风吹过来，凉飕飕的。
他把领口拢了拢，转身走了。
战斗打了七天七夜。
三月廿八，枪声响了一天一夜。
三月廿九，炮声响了一天一夜。
四月初一，枪声稀了，炮声也稀了，偶尔响一下，像打嗝。
四月初二，只剩下零星的枪声，东边一下，西边一下，像有人在放鞭炮。
四月初三，连零星的枪声都没了，只有风吹竹林的声音，哗啦啦，哗啦啦，像是唱大戏，又像是哭。
四月初四，弹尽粮绝。
子弹打光了，干粮吃完了，水壶里的水早就喝干了，拿舌头舔舔壶嘴，能舔到一股铁锈味儿。
伤员躺在担架上，呻吟声压得低低的，怕招来鬼子。
卫生员的药箱子见了底，绷带用完了就用撕开的衣服，衣服撕完了就拿竹叶子裹，裹上了还得拿草绳捆着。
沈疏夜的子弹也打光了。
他那把枪是德国造，跟着他跑了小半年，枪管磨得发亮。
他把枪拆开，零件擦了擦，又装回去，插进腰里。
枪没子弹了，但枪还是枪，关键时候能当锤子使，砸人脑袋照样响。
林清辞蹲在他旁边，手里拿着一张地图，借着月光看。
地图是手绘的，用炭笔画满了圈圈叉叉，有些地方被汗浸过，字迹模糊了，得凑近了辨认。
他把地图凑到月光下，眯着眼看，看得很吃力。
沈疏夜凑过去，挨着他，也看那张图。
月光照在林清辞脸上，把他半边脸照得发白。
他那两道眉毛拧着，眉心拧出个疙瘩。
睫毛很长，垂下来的时候投下一小片阴影，遮着眼睛。
嘴唇抿成一条线，抿得紧紧的，都快抿出血来。
沈疏夜看着他，忽然想起上海那个雨夜。
教堂里，林清辞躺在他怀里，浑身是血，也是这样皱着眉。
那时候他想，这人怎么这么傻，命都快没了还皱眉。
他伸出手，拿拇指去揉那个眉心疙瘩。
林清辞抬起头，看着他。
四目相对。
月光下，沈疏夜的脸很平静，看不出在想什么。
那双桃花眼眯着，眼尾微微上挑，烟灰色的瞳仁里映着月亮，亮得出奇。
那亮光里，林清辞看见自己的影子，小小的一点。
“我带一队人，”
沈疏夜说，声音很轻，像是在说一件稀松平常的事，“从北边突围，引开敌人。
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