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屋里，灶膛里的火噼啪响，炕上的特派员轻轻呻吟了一声。
狗在外头叫了两声，又停了。
林石把脸埋在沈疏夜肩膀上。
那肩膀很硬，硌着脸颊，硌得生疼。
他感觉到沈疏夜的心跳，咚，咚，咚，一下一下，稳稳的，像打鼓，像踩着他的心跳在跳。
他忽然想，这个人，真的活着。
不是梦。
那天夜里，两人挤在农家小屋的炕上。
炕烧得热热的，烙得人后背发烫，翻个身，换一面，继续烙，跟烙饼似的。
窗外风还在刮，雪还在下，扑扑地打在窗户纸上，像有人在外头撒沙子，撒一把，又撒一把。
特派员躺在炕的另一头，让老大娘照看着。
他的伤口让村里的土医生处理过了，上了药，包好了，呼吸平稳了，脸色也缓过来些，不那么白了。
土医生是个老头，留着山羊胡子，一边包扎一边摇头晃脑，不知道念叨什么。
林石和沈疏夜挤在炕的这一头。
中间隔着一条缝，缝里塞着两件棉袄，挡风。
棉袄是老大的，一股子樟脑味儿，呛鼻子。
林石从背包里拿出那个铁盒子，打开，递给沈疏夜。
铁盒子冰凉，在林石怀里焐了一路，也没焐热多少，还是凉的。
沈疏夜接过来，借着油灯的光，一张一张看。
油灯放在炕沿上，火苗一跳一跳的，把两人的影子投在墙上，忽大忽小，像两个鬼在跳舞。
灯芯嗞嗞响，偶尔爆一个灯花，啪的一声，溅出一小点火星。
沈疏夜看得很慢。
每一张都看很久，翻过来倒过去地看。
一张一张看完，眼眶红了。
他没说话。
把那些信纸一张一张叠好，放回铁盒子里。
手指头有点抖，叠了好几次才叠整齐，边角对齐了才放进去。
然后他从怀里掏出那个小本子，递给林石。
小本子皮面磨得发白，边角卷起来了，沾着一些暗红色的东西——是血，干了，结成硬块，一块一块的。
林石接过来，翻开。
他一页一页翻下去。
翻到后面，是一沓馄饨票，用红绳捆着。
每张票背面都写着字，密密麻麻，像蚂蚁排队。
看着看着，眼泪又下来了。
这回他不想说是冻的了。
沈疏夜把他揽进怀里。
这一次，没有隔着距离。
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