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几封信，几张照片，几个接头用的暗号本。
火苗在脸盆里跳，把他的影子投在墙上，忽大忽小，像个鬼。
那些东西在火里卷曲、变形、化成灰烬，像一条条死去的虫子，最后缩成一小撮黑灰。
他把那个小本子贴身藏好。
本子不大，巴掌大小，皮面磨得发白，边角卷起来了，但里头一页都没少。
里头记着三百多个周三，三百多碗馄饨，三百多次等待。
他把那一沓馄饨票塞进怀里。
票子厚厚一摞，用红绳捆着，从民国二十七年六月，到民国二十八年十二月，一张接一张，从没断过。
三百多张，每一张上都写着一个日期，是他自己亲手写的。
然后他坐在窗边，看着楼下的弄堂，等着。
夜很深了。
弄堂里静悄悄的，只有风吹过电线杆的声音，呜呜响，像有人在哭，又像有人在笑。
远处传来狗叫，一声一声，叫得很急，叫得人心慌。
月亮挂在屋顶上，又大又圆，照得瓦片发白，跟下霜似的。
他点了根烟，慢慢抽着。
烟雾从窗户缝里飘出去，让风吹散了。
他在等什么，他自己也不知道。
也许是等天亮，也许是等那些人，也许是等一个结果。
半夜，脚步声响起。
不是一个人，是十几个。
皮鞋踩在石板路上，咔咔咔咔，像下暴雨，像机关枪扫射。
手电筒的光在弄堂里扫来扫去，一道一道，像探照灯，像鬼火。
沈疏夜站起来，把烟掐灭。
他从抽屉里拿出两把枪，插在腰后。
枪是德国货，二十响，沉甸甸的，硌着腰上的肉，凉凉的。
他走到窗边，推开窗。
夜风灌进来，凉飕飕的，吹得他打了个激灵。
楼下的人已经冲进楼道了。
脚步声在楼梯上响，咚咚咚咚，越来越近。
有人在喊，喊的是日本话，听不懂，但那腔调听着就让人不舒服。
门被踢开的那一瞬间，他从窗户跳了下去。
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