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两人一前一后，往山下走。
林石昏迷了三天三夜。
迷糊中，他听见有人在唱歌。
唱的是《游击队之歌》，唱得荒腔走板，调子不知道跑到哪儿去了。
可那声音他认得，是二娃的。
二娃坐在床边，一遍一遍地唱，唱得嗓子都哑了，还在唱。
“我们都是神枪手，每一颗子弹消灭一个敌人……”
他听见有人说话。
是老赵的声音。
“这孩子，命硬。”
老赵说，“伤成那样还能爬回来，命硬得很。”
他听见有人在哭。
哭得很轻，呜呜咽咽的，不知道是谁。
他想起上海那个雨夜。
教堂里的圣母像。
圣母低着头，看着他，不知道是慈悲还是冷漠。
沈疏夜的脸。
那张脸苍白，眼眶凹进去，眼睛里有红血丝。
那张脸凑得很近，近到他能看见那人的睫毛，一根一根的，湿了，挂着水珠。
那个吻很轻，带着雨水的凉意，和血的味道。
铁锈一样的腥甜，混在一起，分不清是谁的血。
他想睁开眼睛。
眼皮重得像灌了铅，怎么也睁不开。
他又沉下去。
梦见馄饨摊前的沈疏夜。
叼着烟，眯着眼看他。
那眼睛烟灰色的，懒洋洋的，可深处有一点光。
他听见那个人说：“傻子。”
他听见自己的声音：“你等我。”
然后什么都听不见了。
只有风吹过，呜呜的，像哭。
林石醒来的时候，已经是第四天早晨。
阳光从窗户缝里挤进来，细细的几缕，照在他脸上。
那光是暖的，软软的，像母亲的手在摸他的脸。
他动了动手指，疼——左臂缠着绷带，吊在脖子上。
绷带是白的，洗过很多遍，发黄了，边角磨出了毛边，可还是白的，干净得很。
他眨了眨眼，眼前先是一片模糊，像隔着一层雾。
雾慢慢散了，露出木头搭的屋顶，几根梁横在那儿，梁上挂着干辣椒和腊肉。
辣椒红了，一串一串的，像鞭炮。
腊肉黄了，油汪汪的，在阳光里泛着光。
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