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山路陡得厉害。
有些地方根本不能叫路，就是一条缝，窄得只能侧着身子过。
脚底下是滑溜溜的烂泥，手边是竹子，拽着竹子往上爬，爬一步，滑半步。
竹子滑，手也滑，抓不住。
抓着抓着，手心磨破了，血糊在竹子上，红一道，黑一道。
林石爬着爬着，忽然想起一件事。
这些竹子，有灵吗？
沈疏夜说过。
这世上有妖怪，有精怪，有活了千年的老家伙。
竹子成精的事儿，他听说过。
有些竹子活久了，能变成人，变成女人，变成书生，变成老头老太太，满世界溜达。
这些竹子呢？
青绿色的杆子，在风里摇晃的叶子。
它们晃得很整齐，一下一下，像在点头，又像在摇头。
他忽然打了个寒噤。
向导在前头喊：“林先生，跟上！”
他回过神，继续爬。
爬到半山腰，他忽然停下来。
回头看了一眼。
来路已经看不见了。
全被竹子淹没了，被绿色的海淹没了。
他来时的路，他走过的脚印，他爬过的山坡，全没了。
只剩下竹子，密密麻麻的竹子，无边无际的竹子，在风里哗啦啦响。
他站在那儿，看着那片竹海，看了很久。
然后他转过头，继续往上爬。
山顶有个村子。
二十几户人家，全是土坯房。
土坯是黄的，稻草是黄的，屋顶的茅草也是黄的，黄成一片，和山坡上的黄土混在一起，不仔细看根本看不见。
那些房子矮矮的，趴在地上，像一群蹲着的老人，缩着脖子晒太阳。
村口站着几个人。
穿灰布军装，洗得发白，有的打了补丁。
打绑腿，绑腿打得紧紧的，从脚踝一直打到膝盖。
腰里别着驳壳枪，枪套是牛皮做的，磨得发亮，枪柄露在外头，木头的光滑得能照见人。
打头的那个三十来岁，国字脸，浓眉，眉毛像两把刷子，又黑又粗。
眼睛不大，可亮，亮得像鹰。
嘴角往下耷拉着，看着挺凶，像谁欠他二百大洋没还。
他看见林石和向导，大步走过来。
走到跟前，他把林石上下打量了一番。
从头看到脚，从脚看到头，看了两遍。
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