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窗户破了，玻璃碎了一地，风从窗户里灌进去，吹得里头呜呜响。
墙上爬满了枯藤，藤叶子早就掉光了，只剩光秃秃的藤蔓，像一张网，把整座教堂网在里头。
沈疏夜撞开门。
门后头黑漆漆的，什么都看不见。
他背着林石，摸黑往里走。
脚下踩着碎玻璃，咯吱咯吱响。
踩到什么软的东西，不知道是死老鼠还是烂布。
他摸到祭坛边上。
祭坛上立着一座圣母像。
白色的，积满了灰，在黑暗中隐隐约约能看见轮廓。
圣母低着头，看着怀里的圣子，那表情模糊不清，不知道是慈悲还是冷漠。
他把林石放下来，放在圣母像下。
林石浑身是血，脸白得像纸。
他躺在那儿，眼睛闭着，嘴唇发紫，胸口几乎看不出起伏。
沈疏夜撕开他的衣服。
枪伤在腹部。
一个血洞，还在往外冒血。
血是热的，黏糊糊的，沾了他一手。
他用手指按住伤口，想止住血，可血从他指缝里往外冒，止都止不住。
他的手在抖。
三百年来，他面对过无数次死亡。
别人的，自己的。
他见过血流成河，见过尸积如山。
他见过扬州城里尸体漂满瘦西湖，见过嘉定城里大火烧了三天三夜，见过北京城里洋人的马队横冲直撞。
他的手从没抖过。
可这会儿，他抖得厉害。
“林石，”
他喊，“你他妈给我醒着！”
林石的眼皮动了动。
然后慢慢睁开。
那双眼睛还是那么亮，亮得像点了灯。
可这会儿那灯光很弱，像风中的烛火，随时会灭。
他看着沈疏夜，嘴唇动了动，发出一点声音。
“沈疏夜……”
“嗯，我在。”
“你中枪了……”
“我没事！”
林石看着他，嘴角动了动，像要笑。
“骗人……我看见了……你中了两枪……”
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