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芦苇杆上结着霜，白白的，一碰就掉。
他躺在芦苇丛里，喘气。
浑身湿透了，冷得发抖，抖得牙齿咯咯响。
嘴唇发紫，脸发白，手发青，像从水里捞出来的死尸。
可他活着。
他摸了摸怀里。
小本子还在。
油纸包着，贴着心口，还热着。
他掏出来，翻开，手抖得厉害，字都写不成形。
他写道：
“1937.12.25，没死成。
那个傻子，应该也活着吧。”
写完，他把本子塞回怀里，闭上眼睛。
芦苇在风里响，哗啦啦，哗啦啦。
太阳慢慢升起来，照在他脸上，暖烘烘的。
他睡着了。
三天后，林石在书店等到了沈疏夜。
这三天他哪儿都没去，就在书店待着。
老周赶他走，他不走。
老周说你这孩子魔怔了，他也不吭声。
他就蹲在角落里，翻那本《呐喊》，翻来覆去地翻，翻得书页都卷了边。
翻几页，抬头往门口看一眼。
再看几页，再抬头看一眼。
老周坐在柜台后头喝茶，茶杯还是那个搪瓷的，茶还是那么苦。
他从眼镜上头看林石，看了几回，摇摇头，不说话。
第三天下午，门帘响了。
林石腾地站起来。
进来的人靠在门框上，一只手撑着门框，像站不稳似的。
灰色的西装皱得像咸菜，呢子大衣不见了，只剩一件衬衫，领口敞着，露出里头的皮肤。
那皮肤白得吓人，白得像纸，像刚从水里捞出来的死尸。
嘴唇发紫，紫得发黑，像中了毒。
整个人瘦了一圈，眼眶凹进去，颧骨凸出来，胡子拉碴的，头发乱得像草窝。
可他还在笑。
那种笑，林石认得。
玩世不恭的，吊儿郎当的，像什么都不在乎。
可这会儿那笑挂在那张苍白的脸上，看着让人心里发酸。
“哟，”
他说，声音哑得像破锣，“还活着呢？”
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