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林石沉默了很久。
他低着头，看着地上。
地上是砖地，铺得不平，有的地方高，有的地方低。
砖缝里长着青苔，干枯了，发黄了，一碰就碎。
他问：“他可靠吗？”
老周意味深长地看着他，嘴角动了动，像是想笑，又忍住了。
那笑的意思，林石看不懂。
“这得问你。”
老周说。
林石站在那栋老公寓楼下，仰着头往上看。
二楼，窗户黑着，不知道有没有人。
窗户上挂着窗帘，灰蓝色的，洗得发白，在风里一鼓一鼓，像谁在里头喘气。
楼下是家咖啡馆，白天放法国香颂，晚上关门。
门口挂着一块招牌，上头写着洋文，他看不懂。
橱窗里摆着几张桌子，铺着格子桌布，桌上放着花瓶，瓶里插着一朵蔫了的玫瑰。
花瓣发黑，卷起来，落了几片在桌上，也没人收拾。
他深吸一口气，走上楼梯。
楼梯窄得很，只够一个人走。
扶手是木头的，摸上去油腻腻的，不知道多少人摸过。
楼梯拐角处堆着杂物——几个破纸箱子，一辆没气的自行车，还有一把缺了腿的椅子。
椅子上搁着一盆死掉的吊兰，叶子黄透，垂下来，像一蓬枯草。
他走到二楼，找到那扇门。
门上钉着一个铜牌，上头刻着房号：204。
铜牌生锈了，边缘发绿，中间的字还看得清。
他站了一会儿，抬手敲门。
没人应。
他又敲了敲。
门开了。
沈疏夜靠在门框上，穿着一件睡袍——旧的，领口敞着，露出里头的皮肤。
头发乱糟糟的，眼睛还带着睡意，像刚从床上爬起来。
可他身上有股子酒味，混着烟草味，不像刚睡醒，倒像一夜没睡。
他看清是林石，愣了一下。
然后他笑了。
那笑懒洋洋的，像刚睡醒的猫，又像看见什么有趣的玩意儿。
“稀客啊。”
他说，“进来吧。”
林石跟着他走进去。
公寓不大，一间卧室带个小客厅。
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