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林石说，“上次就不会救我。”
话出口，他听见自己的声音，比想象中稳。
那人抬眼看他。
眼睛是烟灰色的，像阴天的天空，像烧尽的纸灰，看不出深浅，也看不出情绪。
可那眼睛里有一点笑意，像藏在云后头的太阳，影影绰绰，看不真切。
“你怎么知道我不是放长线钓大鱼？”
他说。
林石迎上他的目光。
那一瞬间，他想起三天前的晚上。
百乐门的灯光，尖叫的人群，那个人一杯酒泼在便衣脸上，嬉皮笑脸地说“我请你喝酒”
的样子。
那张脸在彩灯下一闪一闪，像一张老照片，定格在他脑子里。
他忽然笑了。
那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾，和这昏暗的书店格格不入。
他也不知道自己为什么要笑，就是觉得，这个人不会害他。
“那你钓到了吗？”
他问。
那人沉默了一瞬。
他低下头，看着手里的书。
书页翻着，翻到某一页，上头写着：“中国必胜，日本必败。”
他看了两眼，把书扔回书架。
“没有，”
他说，“鱼太聪明。”
他转身要走。
风衣下摆划出一道弧线，擦过身旁的书架，带起薄薄一层灰。
“你叫什么名字？”
那人脚步顿了顿，没回头。
他背对着林石，肩膀微微耸了一下，像是在笑。
“沈疏夜。”
他说这三个字的时候，声音懒洋洋的，像在说今天天气不错。
可他背对着林石，林石看不见他的脸，只看见他的肩膀，微微地，动了一下。
“我叫林石。”
林石说。
那人终于回过头。
他上下打量着林石，从洗得发白的学生装，到磨出毛边的袖口，到那双亮得过分的眼睛。
他的目光在林石脸上停了一会儿，风衣领子立着，衬得那张脸越发苍白，嘴角叼着的烟燃着，烟雾模糊了他的眉眼。
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