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沈疏夜站在原地，看着她的背影。
九尾狐。
这上海滩，越来越有意思了。
他往回走，一步三摇地穿过一条又一条弄堂。
弄堂里黑漆漆的，只有几扇窗户还亮着灯。
有人在收拾东西，乒乒乓乓的声响混着女人的哭声；有人在吵架，骂骂咧咧的，无非是为了这点家当该往哪儿藏；还有人在低声啜泣，压抑得让人心里发堵。
一只野猫从墙头跳下来，吓得他往旁边一闪。
猫也吓了一跳，弓着背，冲他龇了龇牙，转眼就跑没影了。
走到自己住的老公寓门口，他正要推门进去，忽然停住了。
门框上钉着一张纸条。
他扯下来，凑到路灯下看。
纸条上只有一行字，歪歪扭扭的，像小学生写的——笔画却很用力，透着股认真劲儿：
“谢谢你。
林石。”
沈疏夜看着那张纸条，看了很久。
久到路灯的光都仿佛暗了几分。
他把纸条折好，小心翼翼揣进怀里，贴在心口的位置。
推开房门，屋里黑漆漆的，冷得像冰窖。
他摸黑走到窗边，推开窗。
外面的夜空黑漆漆的，只有远处偶尔闪过的炮火，照亮一小块天。
炮声还在响，一声紧似一声，像催命的鼓点。
他点了根烟，靠着窗框，慢慢抽着。
烟雾从鼻孔里漫出来，在夜色里转了个圈，散了。
那个叫林石的傻子，现在在哪儿呢？
三百年的岁月教会他一个道理：有些人，见一面就忘不了。
黑白分明的眼睛，亮得吓人，像点了灯。
在他心里，晃来晃去，挥之不去。
他把烟掐灭，关上窗，躺到床上。
闭上眼睛之前，他又摸了摸怀里的纸条。
那薄薄的一张纸，贴着心口，竟觉得暖烘烘的。
他忽然笑了，轻声说：
“傻子。”
外面的炮声还在继续，越来越近，仿佛下一秒就要炸进这小小的公寓里。
可他睡得很沉，像是卸下了三百年的疲惫，终于能安心歇一歇了。
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