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广州的穷街没有名字。
它藏在西关深处，骑楼的影子压下来，把巷子挤成一条湿漉漉的缝。
地面永远湿着，不是雨，是泼出来的洗菜水、杀鱼的腥水，还有从门缝里渗出来的肥皂沫。
电线在头顶织成网，晾衣杆横七竖八，床单和尿布在风中摆来摆去，像无数面投降的白旗。
梅里安穿着一件深灰色短风衣，领子竖起来，遮住半张脸。
他走得很慢，皮鞋踩在湿石板上，每一步都留下一个浅浅的水印，很快又被新淌过来的水抹平。
手里拄着文明棍，棍头不是金属的，是橡胶的，踩在地上没有声音。
他走过一个杀鸡的摊子，地上鸡毛和血混在一起，踩着黏鞋底。
他在一家凉茶铺门口停下。
门板旧了，漆皮剥落，露出下面发黑的木头。
玻璃门上贴着一张褪色的广告纸，被风掀起一角，露出下面的“招聘”
两个字。
里面光线昏暗，只有一盏日光灯，灯管发黑，两头已经暗了，中间还亮着，嗡嗡响。
宫崎正雄坐在最里面靠墙的位置。
面前放着一碗癍痧凉茶，黑漆漆的，已经喝了一半，碗沿留下一道深褐色的渍。
他穿着一件灰色短褂，袖口卷到肘弯，露出小臂上那道还没完全消退的淤伤。
脸上贴了一块胶布，从颧骨斜拉到耳根。
梅里安推开门，门轴发出一声细长的吱呀。
他走进来，没有看宫崎，走到柜台前，对驼背老板说：“癍痧。”
老板端来一碗，他端着碗走到宫崎对面，放下碗，坐下。
两个人都没有看对方。
宫崎的手从桌下伸上来，握着一把短刀。
刀身暗灰色，不反光。
刀尖对准梅里安的腹部，隔着桌面，看不见。
他的手腕没有动，但小臂的肌肉绷紧了，青筋从袖口里露出来。
梅里安的手从风衣下摆伸进去，握着一把袖珍手枪，银白色，枪口对准宫崎的膝盖，隔着桌面，看不见。
他的手指搭在扳机护圈上，没有扣进去。
两个人对视。
凉茶铺的老头端着水盆从厨房出来，看了一眼坐在角落里的两个客人，什么也没说，转身又进去了。
日光灯嗡嗡响，一只苍蝇在灯管下面绕着圈，影子投在桌面上，忽大忽小。
宫崎的手腕翻了一下，刀尖往上抬了半寸，对准梅里安的胸口。
梅里安的枪口也往上抬了半寸，对准宫崎的腹部。
“你一个人来，不怕我杀了你？”
梅里安笑了，那笑容很短，像被人掐断的。
“你杀不了我。
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