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宫崎正雄跪坐在正厅,面前摊着一份情报。
纸很短,只有三行字:沈鹤亭已死,陈小峰已死,李铁峰失踪。
行凶者——田长风(形意拳炮拳),及不明势力介入。
他把纸折好,塞进信封。
佐藤健一跪坐在他身后,没有出声。
纸门上映着院子的月光,竹影摇曳,像无数只摇晃的手。
宫崎拿起信封,在烛火上点燃。
火舌舔上纸角,先是发黄,然后卷曲,最后变成一撮灰烬,落在铜盆里,碎成细末。
他没有看灰烬多久,嘴角慢慢往上弯。
那笑容不是挤出来的,是从骨子里渗出来的——先是一边,然后另一边,最后整张脸都亮了。
“佐藤。”
他的声音很轻,带着一种说不出的愉悦,“中国人,在帮我们杀中国人。”
佐藤没有接话。
宫崎端起茶碗,喝了一口。
茶是凉的,他没让侍女换。
“田长风杀沈鹤亭,沈鹤亭的徒弟又死在田长风手上。
李铁峰失踪,张督军折了一员大将。”
他把茶碗放下,碗底磕在木托盘上,发出清脆的“嗒”
一声。
“我们还没动手,他们自己就乱成一锅粥了。”
佐藤沉默了一会儿。
“先生,田长风未必可靠。”
宫崎看着他。
“可靠不可靠,不重要。
重要的是,他现在欠我们的。”
他站起来,走到窗边。
院子里,石灯笼还倒着,没人修。
月光照在裂石上,像一道惨白的伤口。
“让他继续替我们做事。
监视苏文玉,打探梅里安,能做什么就做什么。”
他转过身,嘴角还挂着那丝笑,“至于以后——”
他没有说下去,用手在空气里轻轻一划,像刀锋掠过脖颈。
佐藤低下头。
“明白。”
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