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何坚坐在床边，没有哭，只是握着那只已经凉了的手。
他的背佝偻着，像是一下子老了十岁。
他的头发乱糟糟的，眼睛里布满了血丝，嘴唇干裂，下巴上冒出了一片青色的胡茬。
他穿着一件皱巴巴的蓝色工装外套，扣子系错了位，露出里面歪斜的衬衣领子。
王秀英站在门口，靠着门框，眼泪止不住地流。
她用袖子擦眼泪，擦完又流，怎么擦也擦不完。
她的肩膀在抖动，喉咙里发出压抑的呜咽声，像是一只受伤的兽。
欧阳剑平站在窗前，背对着他们。
她的背影挺得笔直，肩膀却在轻轻地抖。
她没有回头，也没有说话，只是站在那里，看着窗外灰蒙蒙的天空。
高寒走进去，站在床边。
马云飞闭着眼睛，脸上没有痛苦，像只是睡着了。
他的嘴角微微翘着，像是在做一个好梦。
她想起他在上海的时候，歪着头笑的样子，牙齿白白的，眼睛眯成一条缝，像个没长大的孩子。
五十年了。
他还是那个样子。
她伸出手，轻轻碰了碰他的手背。
已经凉了，但皮肤还是柔软的，像是只是睡着了，随时都会醒过来，睁开眼睛，笑着说：“逗你玩呢。”
但他没有醒。
何坚站起来，把马云飞的手轻轻地放回被子里，又仔细地盖好被子，把被角掖好。
他的动作很慢，很轻，像是在做一件极其重要的事情，一丝不苟。
他直起腰，转过身，看着高寒。
他的眼睛红红的，但没有泪水。
他只是看着她，声音沙哑地说：“他说，替我去看看海棠花。”
高寒看着他，点了点头。
“我们去看。”
她说，声音很轻，但很坚定，“春天，一起去。”
何坚点了点头，没有再说话。
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