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敲门声适时响起，轻缓柔和。
高寒回身开门，隔壁老太太端着一只白瓷大碗站在门口，棉衣裹身，眉眼慈祥，袖口还沾着细碎面粉。
热腾腾的白雾从碗口袅袅升起，鲜香的烟火气扑面而来。
“高老师。”
老太太笑得温和朴实。
高寒侧身礼让老人进屋，轻声应答：“阿姨，您怎么来了？”
“我瞅着你今晚要出远门，特意给你包了一碗饺子。”
老人将瓷碗稳稳放在桌面，热气氤氲，模糊了灯光，“明天就走，是吗？”
“嗯。”
高寒轻轻点头，“出一趟远门。”
老太太擦拭着手上的面粉，随口一问：“这回去哪儿？”
“日本。”
简单二字落下，空气微微一滞。
老太太动作一顿，眼神有片刻凝滞，神色复杂难言。
那一代人，对那片土地有着刻入骨髓的沉重隔阂。
她沉默两秒，最终只是缓慢点头，没有多问任务，没有打探缘由，通透又体谅。
“行。”
老人语气朴实厚重，“路上一定要小心。
你窗台上那盆茉莉，我每日过来帮你浇水照看，保证不让它枯死。”
温热的善意直白滚烫，熨帖了高寒心底所有寒凉。
“麻烦您了。”
高寒真诚道谢。
送走老人，房门轻轻合拢。
屋内只剩一盏暖黄台灯，安静柔和。
高寒坐在木桌前，拿起筷子，慢慢吃着碗里的饺子。
猪肉白菜馅是最家常的味道，皮薄馅足，汤汁鲜香，温热顺着喉咙滑入腹中，暖意蔓延四肢百骸。
一口一口，缓慢咀嚼。
味觉触动记忆，思绪骤然飘回年少时光。
上海郊外的孤儿院，寒冬腊月，年夜寒风萧瑟。
院里只有一大盆猪肉白菜饺子，热气腾腾。
一群无家可归的孩子簇拥在一起，争抢吃食，喧闹又纯粹。
那时候的她，懵懂茫然。
不知道父母是谁，不知道归途在哪，不知道明日何往。
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