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上海的黎明，像一幅被水浸透的灰色画卷。
闸北区边缘，紧挨着浑浊苏州河的那片棚户区，率先从黑暗中苏醒。
低矮的窝棚密密麻麻地挤在一起，屋顶上覆盖着破烂的油毡和压着石块的塑料布。
狭窄的巷道里污水横流，空气中混杂着劣质煤球燃烧的呛人烟味、河水的腥臭、以及不知从哪里飘来的食物腐败的酸馊气。
这里是阳光照不到的角落，是这座城市溃烂的伤口，也是各种秘密和非法交易滋生的温床。
何坚穿着一身沾满油污、几乎看不出原本颜色的工装，脚上一双磨破了边的胶鞋，戴着一顶同样油腻、帽檐软塌塌的鸭舌帽。
他刻意佝偻着背，将帽檐压到眉骨，只露出小半张胡子拉碴的脸。
他蹲在一个冒着微弱热气的馄饨摊旁，破旧的木桌上放着几个空碗，看似在等待下一碗热食，或者只是无所事事的闲汉。
但他的眼神，藏在帽檐的阴影下，却如同最精密的雷达，不动声色地扫视着周围每一个晃动的人影：行色匆匆的苦力、眼神警惕的小贩、缩在墙角打盹的流浪汉……他在寻找，寻找那个能连接上外界的声音。
已经两天了。
他像一条潜入泥潭的鱼，在这片混乱的区域里游弋，通过那些只有特定暗号才能敲开的“门”
，试探着寻找一部能够替代被“夜枭”
夺走的大功率电台。
普通的民用收音机，即使经过高手改装，功率和抗干扰能力也远远无法满足他们跨越封锁线、与上级建立稳定联系的需求。
而军用电台，在黑市上更是禁忌中的禁忌，是能烫穿手心的烙铁，稍有不慎，引来的不仅是租界巡捕，更可能是梅机关或者特高课的枪口。
摊主是个脸上布满沟壑、沉默得像块石头的老头。
他双手沾满面粉，动作机械地包着馄饨，对何坚的存在视若无睹。
何坚摸出几个磨得发亮的铜板，放在桌上，发出轻微的声响。
他像是随口抱怨，声音含糊不清：“这鬼地方，想听点清楚的动静都难。”
老头包馄饨的手顿了顿，浑浊的眼珠极快地瞥了何坚一眼，又迅速垂下。
他用沾着面粉的手指，无声地、却又明确地，指向河对岸那片更加阴暗、如同巨兽残骸般匍匐着的废弃仓库区。
干裂的嘴唇几乎没动，吐出几个字：“‘老鬼’的地界……杂音多。”
“老鬼”
！
何坚心中一凛，随即涌起一丝希望。
他听说过这个名字，是这一带掌控着不少灰色交易的地头蛇，据说只要价钱合适，没什么是他不敢沾手的。
“谢了，老伯。”
何坚不再多言，将铜板往前推了推，站起身，拉了拉帽檐，像个真正的工人一样，步履略显拖沓地朝着老头所指的方向走去。
穿过一座摇摇晃晃的木桥，河对岸的仓库区展现在眼前。
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