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他趴在地上，像一条被人踩扁的虫子。
他的眼泪流了下来。
“父亲，别动。
您受伤了。”
重盛挣扎着走过来，蹲在他身边，检查他的身体。
脚底的皮肉翻开，能看到白花花的骨头。
小腿上有一道长长的伤口，从左膝一直拉到脚踝，皮肉外翻，血已经凝固了，但伤口很深，能看到里面的肌肉和筋膜。
后背上有几道擦伤，皮磨破了，露出嫩红色的肉。
“父亲，您伤得很重。”
重盛的声音在发抖。
平清盛没有说话。
他闭上眼睛，不想再看。
但他的脑子里，全是那些画面——火炮轰鸣的巨响，铁弹砸在人群中血肉横飞，骑兵从雾中冲出来的黑影，武松双刀挥舞刀光如雪……那些画面像钉子一样钉在他的脑子里，拔不出来。
他睁开眼睛，望着灰蒙蒙的天空。
天很低，低得像是要压下来。
“重盛，我们还有多少人？”
重盛低下头。
“不知道。
走散的，跑丢的，死了的，伤了的不计其数。
至少损失过半。”
平清盛沉默了很久，像是在数自己还剩多少口气。
“有多少人跟着我们到了这里？”
重盛回头看了看那些瘫倒在路边、树下、沟里的残兵败将。
他们有的在喘气，有的在呻吟，有的在哭，有的在发呆。
有的人靠在树上闭着眼睛，不知道是睡着了还是死了；有的人趴在地上抱着腿，血从指缝间渗出来；有的人跪在路边朝着大海的方向磕头，不知道是在拜佛还是在拜什么。
“大概……两万。”
重盛的声音很低。
“还有一万多，在后面。
不知道能不能跟上来。”
两万。
六万大军，不到三天，只剩两万。
平清盛闭上眼睛，眼泪从眼角滑落下来。
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