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广场上，哭喊声、磕头声、笔尖划破纸张的声音，混成一锅沸腾的粥。
周正明的尸体被两个番役抬着，不紧不慢地绕着考场行走。
那身白麻丧服披在他身上，随着走动轻轻摇晃，像一个沉默的钟摆，为在场所有人的生命倒数。
每当那具尸体经过，就有人崩溃。
有人直接瘫软在案下，屎尿齐流。
有人则像疯了一样，将笔杆咬碎在嘴里，满口是血和墨，在纸上胡乱涂抹。
王猛在不远处看得直咂嘴，他捅了捅旁边的荀彧：“文若，看见没？这就是你常说的‘士林风骨’？我看，连我老家后山上的竹子都比他们的骨头硬。”
荀彧没有说话，只是看着那片混乱，眼神里有悲哀，也有释然。
一个时代，总要有人流血才能落幕。
崔鹤年没有看旁人。
他只是盯着从眼前经过的，周正明那张已经失去血色的脸。
这位老友，用死来骂醒他，也用死来成全他。
成全他，让他看清这场“戏”
唯一的结局。
他手中的笔，忽然就不抖了。
那双苍老的手变得异常稳定，蘸饱了墨，在雪白的宣纸上，落下了第一个字。
他没写悔过书，也没写万言书。
他写的是一份名单。
从京城的致仕老臣，到江南的望族大儒；从藏在各地的私兵，到控制的盐铁商路。
他写得很细，人名、官职、关系网、私产，甚至连几家联络用的暗娼馆，都写得明明白白。
他写得不快，但每一个字都清晰、冷酷。
他不是在认罪。
他是在出卖。
出卖他经营了一辈子的那张大网，出卖所有信任他、追随他的人。
他要用这张网，换崔氏本宗一条活路。
这才是世家门阀真正的“风骨”
，当大厦将倾，他们会毫不犹豫地抽出最底下的那根柱子，去垫自己的脚。
终于，日上三竿。
曹正淳看了一眼天色，尖细的嗓音再次响起。
“时辰到，收卷。”
番役们如狼似虎地扑上去，不由分说地从那些官员手中夺过“答卷”
。
有人死死抱着不放，被当场打断了手骨。
有人哭喊着还想再补几句，被一脚踹翻在地。
三百份答卷，三百种人生百态，尽数被收拢到一个个黑色的木匣中，呈送至承天门的城楼之上。
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