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十年后,她病死了。
他把她葬在一座开满野花的山坡上,在她坟前坐了很久很久。
然后,他站起身,擦干眼泪,继续逃亡。
五年后,他被组织找到,死在乱刀之下。
死前,他看见她站在不远处,冲他笑。
他伸出手,想去抓她的手。
然后,他想起了一切。
“第七世,过。”
第八世。
他是一名医者,行走乡里,悬壶济世。
他没有高深的医术,只会治疗一些寻常病痛。
可他每到一处,都会尽心尽力为穷苦人看病,分文不取。
那年,疫病横行,十里八村死了不少人。
他不顾自身安危,日夜奔波在病患之间。
熬药、施针、照料病人,累得自己都病倒了。
有个老婆婆拉着他的手,老泪纵横:“大夫,你歇歇吧,别把自己累坏了。”
他笑着摇头:“婆婆,我没事。
您先躺好,我再给您把把脉。”
疫病持续了三个月,他救了上百人。
可他自己,却染上了疫病。
那天夜里,他躺在简陋的草席上,发着高烧,意识模糊。
村里人来照顾他,把家里仅有的米粮熬成粥,一口一口喂给他。
他醒过来一次,看着那些朴实的脸,笑了。
“谢谢你们。”
他说。
然后闭上眼,再也没有睁开。
死时,他不过三十岁。
村民们凑钱给他立了一块碑,上面写着——“大善人张大夫之墓”
。
每年清明,都会有人来给他上坟。
“第八世,过。”
。
第九世他是一名工匠,专修屋顶。
他手艺很好,方圆百里的人家,屋顶漏了都找他。
他有一个妻子,生了三个孩子,日子过得紧巴巴,却很知足。
那年大旱,庄稼颗粒无收,很多人都出去逃荒了。
他不走。
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