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落地窗外的纽约沉在暮色里，同灰蒙蒙的玻璃。
我端着两杯热可可从厨房出来，看见沈思诺又站在阳台上。
她没穿外套，只一件丝质衬衫，肩膀的线条在渐暗的天光里绷得很直。
指间一点猩红明灭，烟灰积了长长一截，颤巍巍地悬着，要掉不掉。
这已经是今天的第七支了。
不，也许是第八支。
我记不清。
我把其中一杯放在小圆桌上，听见声响她也没回头，我退回客厅，坐在沙发里，膝盖上摊开的书，二十分钟前是第几页，现在还是第几页。
字迹在眼前模糊成一片晃动的阴影。
不对劲。
从两周前，她结束那趟短暂的上海之行回来，就不对劲了。
沈思诺的“不对劲”
向来是隐晦的，她照常去她在城区的办公室，照常开那些冗长的跨国视频会议，语气冷静，决策果断。
回家的时间甚至比之前还规律些，很少超过晚上九点。
但有些东西变了。
比如烟。
她虽然抽烟，但向来克制，并且大部分抽烟是因为在思考
现在不一样，那烟一根接一根，好像是在试图焚烧什么一样
比如睡眠。
她是个很需要感受的人，不论是那方面还是单纯的休息，她都必须感觉到我在，才能睡得很安稳。
但现在，她躺在我身边，呼吸平稳，可我知道她没睡着。
因为身体是僵的，手臂没有环在我腰间。
有时在凌晨，我会在极浅的睡眠中感觉到身侧的重量消失。
起身，会发现书房门缝下漏出惨白的光，还有她极轻的咳嗽声。
比如眼神。
她看我时，目光有时会穿透我，落在某个我无法触及的点上。
然后很快收回来，快得像错觉，换上平时疲惫的平静。
可那平静下面，我总觉得有东西在无声沸腾。
我知道有事。
大事。
和国内有关，和那个她从不主动提及，却始终笼罩着她前半生的“沈家”
有关。
但我不能问。
这是我们之间用了好几年才勉强建立起来的平衡法则之一。
她不主动说的，尤其是涉及到“那边”
的事，我最好连旁敲侧击都不要有。
问，就是越界。
问，就是“不信任她能处理”
。
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