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他是在织一张网。
一张足够大的、能够覆盖这个时代关键节点的网。
等到网织好了——”
他没有说完。
但shirley听懂了。
，！
等到网织好了，就会有人站出来，说一些“秩序崩坏、人心不古”
的话，说一些“需要一个强有力的声音来凝聚共识”
的话。
那些话，她听过。
在历史书里，在那些讲述王朝更迭、野心家崛起的章节里，一模一样的措辞，一模一样的逻辑，一模一样的气味。
“那个复辟梦。”
shirley的声音很轻，轻得像在自言自语，“他有一个遗憾的复辟梦。”
neil没有回答。
但他的沉默，比任何回答都沉重。
他低下头，开始收拾那些纸张。
不是塞，是一张一张地收。
每一张都对齐，每一张都压平，动作极慢，极稳，和刚才倒出来时的急躁判若两人。
那些纸在他手里像某种圣物——叠好，边缘对齐，轻轻压平，再放回牛皮纸袋里。
他做这些的时候，墨迹在纸间时隐时现，像一百年前不肯褪色的血。
最后，他把纸袋放在茶几中央，正对着她。
正正地对准，像把一枚棋子放到它该去的格子上。
“这个留给你。”
他没说再见，转身朝门口走去，步伐很快，像怕被什么东西追上，像怕自己一旦停下，就再也走不出这间屋子。
“neil。”
shirley叫住他。
他停在玄关的阴影里。
没有回头。
光线把他的轮廓切开，一半在明处，一半在暗处。
“你手上的墨迹，怎么回事？”
neil抬起右手，看了一眼那点蓝黑色。
沉默。
三秒。
五秒。
他扯了一下嘴角，那个弧度太复杂，无法被归类为任何一种表情。
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