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从城北洼地回来，天已经黑透了。
小刘把他们送到城门口，自己先跑了。
他跑得很快，像背后有鬼在追。
祝龙没有怪他。
那孩子才十八岁，不该看那些东西。
城里的枪声比白天稀疏了，但偶尔还会响几响，像人睡熟了之后的咳嗽。
街上没有人，只有巡逻的兵，三三两两，端着枪，缩着脖子，脚步匆匆。
他们看到祝龙三个人，没人停下来问，也没人打招呼。
这年头，活着就已经够累了，谁还有心思管别人。
祝龙回到客栈，上了楼。
阿兰跟在他后面，狗剩走在最后。
三个人都没有说话。
推开门，屋子里还是老样子——一张床，一张桌子，一把椅子。
床上的被褥叠得整整齐齐，桌子上的油灯没点，窗外的月光从破了半扇的窗户透进来，照在地上，白惨惨的。
阿兰在床边坐下，低着头。
祝龙在椅子上坐下，靠着墙。
狗剩站在门口，没进来。
“我去隔壁。”
他说，转身走了。
门没关。
祝龙听到隔壁的门吱呀一声开了，又吱呀一声关了。
然后是床板嘎吱的响声，然后安静了。
祝龙和阿兰坐在屋子里，谁都没说话。
月光从窗户移进来，从地上移到墙上，从墙上移到屋顶。
油灯没点，但屋子里不黑，月光够亮。
“祝龙。”
阿兰叫他。
“嗯。”
“婆婆说，土司王不能哭。”
祝龙愣了一下。
他看着阿兰。
阿兰低着头，看着自己的断腕。
月光照在她脸上，白白的，像一张纸。
“我没哭。”
他说。
阿兰抬起头，看着他。
“你骗人。”
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