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她伸出手，指尖轻轻触碰到剑柄，冰凉的触感顺着指尖蔓延全身，带着一股沉重的历史感。
断剑很重，重得让她几乎握不住。
“这是你爹的佩剑。”
陈伯的声音有些哽咽，“当年宗门被灭后，我偷偷回去过一次，想看看还有没有能带走的东西。
在祖师堂的废墟里，找到了这半截剑……其他的，都烧没了。”
苏灵儿没有说话，只是用手指一遍遍擦拭着剑柄上的“远山”
二字。
起初，指尖沾满了锈迹和灰尘，擦了几下后，那两个字渐渐清晰起来，笔画苍劲有力，带着父亲特有的风骨。
“我爹他……救过您？”
她的声音有些沙哑，带着一丝不易察觉的颤抖。
陈伯点了点头，陷入了回忆：“那是十八年前的事了。
当时我在剑宗的丹房里炼制‘聚气丹’，因为急于求成，控火失误，丹炉炸了。”
他的眼神仿佛回到了那个火光冲天的夜晚：“整个丹药房都烧了起来，火舌舔着房梁，浓烟呛得人喘不过气。
我被掉落的横梁砸中了腿，爬不出去，以为必死无疑。
是你爹冲了进来，把我从火里拽了出来。”
他的声音越来越低，眼角泛起了泪光：“他自己的胳膊被烧伤了，却一点都不在乎，只问我有没有事。
我这条命，是欠他的啊……”
苏灵儿紧紧握着那柄断剑，指节因为用力而发白。
剑柄上的温度，仿佛还残留着父亲的气息，让她积压了十七年的思念与委屈，在这一刻汹涌而上。
她没有哭，只是把断剑紧紧贴在胸口，仿佛这样就能离父亲近一点。
张浩站在一旁，没有说话。
他能感受到苏灵儿身上那股复杂的情绪——悲伤、思念、还有隐隐的力量。
苏灵儿的指尖抚过断剑的背面，那里刻着一行极小的字，像是用剑尖轻轻划上去的，不仔细看几乎难以辨认——“第三峰”
。
三个字刻得很深，带着一股决绝的力道，仿佛刻下的不是字，而是一段无法磨灭的记忆。
“第三峰……”
她喃喃自语，眼眶微微泛红。
父亲苏远山是第三峰弟子的事，母亲从未细说，只说过那是宗门里最擅长铸剑的一脉。
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